Локдаун. Ирина Силецкая

душа… Эх, жизнь,

      В чём же люди виноваты?

      Ты такое даришь им,

      Ты над ними так смеёшься!

      Стопроцентный жжёшь экстрим,

      В нём беды не оберёшься!

      Жил спокойно человек:

      Дом, работа и рыбалка…

      Так и жить ему свой век,

      И не шатко, и не валко.

      Нет, подсуетилась жизнь,

      Выпустив отряд Амуров,

      Понеслись Амуры вниз

      Гордые сражать натуры.

      Всяк получит по стреле,

      Отпылает и погаснет.

      Долгий стон в туманной мгле —

      Так народ хоронит счастье…

      Вот прививка, вот рубец,

      Резистентность есть к Любови.

      Что затем? Затем – конец

      Жизни, мыслям, зову крови.

      12.04.2009 г. Прага

      А ОН ЖЕНЩИНУ НЕ ЛЮБИТ

      Женщина ждала не год,

      Двадцать лет того, другого…

      Вот сейчас, сейчас войдёт!

      Вот сейчас он скажет слово,

      Вот сейчас обнимет, вот

      Закружит и приголубит!

      Но идёт за годом год,

      А он женщину не любит…

      Женщина ждала давно,

      Приучила себя к мысли,

      Что другого не дано,

      Пусть не скажет, только свиснет.

      Побежит и всё простит,

      Приласкает, всё забудет!

      Но… известный он пиит,

      И он женщину не любит…

      Женщина ждала его

      Не сама, с его же сыном.

      Отказавшись от всего,

      Из груди занозу вынув…

      Сын мужал, старела мать,

      Билась старая посуда…

      Как его нам осуждать,

      Ведь он женщину не любит…

      Дождалась… Сменив сто жен,

      Вновь упал в её объятья.

      Не поверив в этот сон,

      Для него лишь шила платья.

      Сын простил, налажен быт,

      Вот теперь он счастлив будет!

      Но покой его забыт,

      Ведь он женщину не любит…

      11.09.2009 г. Крым

      УКРАЙНА ГЛУХО ВОЛНОВАЛАСЬ…

      Украйна глухо волновалась…

      Старушек шепот во дворах:

      «Вы слушайте, кто не дурак,

      Кто рифмовать силён хоть малость,

      Творите вирши (чур, не брак!)

      Всего дней несколько осталось…

      – Так до чего? – А кто их знает?

      Но чую, будет что-то… мне

      Приснилось во вчерашнем сне,

      Поэтов, будто собирает

      Какой-то фестиваль… Сонет

      Шекспира, знаю, там читают

      И Пушкина стихи… Так что же,

      Скорее в руки карандаш,

      Талант, смекалку и кураж,

      И собирайтесь, кто моложе,

      Строчите вы в Одессу аж!

      И старше кто, пишите тоже…

      В Одессе будет это диво,

      Газеты там поднимут вой,

      Сверкнув заглавной полосой,

      Там море вздуется бурливо

      И хлынет на берег пустой,

      Не пощадив жилых массивов.

      И кто (ж) останется на бреге?

      Кто Гением своим горя,

      Привёз себя, богатыря,

      И поэтическим