Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. 150 лет со дня рождения Надежды Тэффи. Альманах

также исполнительском.

      Из собрания «В предчувствии С. Н.»

      Ранняя осень

      Ах, какая ранняя осень!

      Странно мне: холода… холода…

      Сердце даже надежды не просит…

      Ветер мертвые листья уносит,

      Сам не зная, зачем и куда.

      Кратко, зыбко блаженство на свете,

      Притворилась удачей беда…

      Жаль, не может осенний ветер

      И меня, как вот листья эти,

      Унести – низачем, никуда…

* * *

      Шесть – кряду – ясных дней на поле ярко-синем,

      Казалось, синеву отвергнувших небес,

      В шелках пожара зорь цветов неугасимых

      Торжественно стоит и пламенеет лес.

      И не припомню я другой такой недели,

      Такого праздника – последних теплых дней…

      Лишь краски осени еще не потускнели!

      Творенье красотой еще горит лишь в ней!

      О, если бы не знать, что это – умиранье!

      Что в пепел обратит – все! – ветер ледяной!

      Нет! Это не мое ни знанье, ни признанье:

      Лес в наготе тоски под северным дыханьем

      Отрадней мне!.. Теперь – быть может, мне одной.

      Осень

      И. А. С-вой

      Отрыдала душа кратким ливнем,

      Отболела порой листопада,

      Только бродит еще сиротливо

      В глубине облетевшего сада.

      Разве ищет, где спряталось лето?

      Ждет кого? Но ее на закате

      Лишь обнимет туман, незаметно

      Белой тенью подкравшийся сзади.

      Понимает душа слишком поздно:

      То мечты ее счастье украли,

      Превращались упавшие звезды

      В маттиолы неясной печали.

      На засохших цветах иван-чая

      Паутины дрожащая нитка…

      Стонет ветер, и вторит, качаясь,

      Отворенная настежь калитка.

      В конце ноября

      Как любо мне надмирное веселье

      Заката перед самою зимой!

      На всем ходу я спрыгну с карусели

      Туда, в воображаемое мной!

      Туда, туда – в конец или начало,

      Не все ль равно? Но только до сих пор

      Я с робостью и яростью молчала!

      Чуть болен мой прощающийся взор

      Одной, еще недавнею, заботой,

      Но буду на пиру у всех стихий

      Под нимбом из кровавой позолоты

      Читать свои последние стихи.

* * *

      Засохший пруд опять наполнила вода.

      Стал ярче и длинней закат рассвета.

      Как скоро в этот год оставило нас лето!

      Как рано наступили холода!

      А все ж с надеждою невольной сердце ждет:

      Оно еще вернется – для прощанья.

      И – вновь ее мертвит, в унынье превращая,

      Уж поутру на лужах тонкий лед,

      Уж соскользнувшее, как с камня пена вала,

      С дали кисейное тумана покрывало…

      Но странно: хоть и шаг печален мой, и вид,

      Мой не печален взор – как будто веселит

      Его