Послевкусие мысли. Первая из семи. Александр Викторович Сериков

красивый ковёр. Персидский. По обе стороны от камина висели два портрета. Алекс не мог разглядеть кто на них изображен. Как будто лица были специально замазаны. Пламя приятно колыхало из стороны в сторону, кусочки каких-то бумаг догорали, оставляя от себя всего лишь воспоминания. Алекс посмотрел на пистолет.

      – Мой друг, пора прощаться.

      Удар в грудь и темнота.

      – Как вас зовут? Сколько пальцев видите? —произнес грубый мужской голос.

      – А… Чего?

      – Эй, вы помните меня? Помните где находитесь?

      – Э… Наверное.

      – Имя помнишь? Сколько тебе лет?

      – Чё? – сонным голосом ответил Алекс.

      – Послушай, у меня нет времени тут с тобой церемониться. Либо отвечаешь на вопросы, либо я пошел.

      – Алекс. Вроде утром тридцать было.

      – Классно. Где ты, помнишь?

      – А почему так болят ноги?

      – Отвечай на вопрос.

      – Нет. Ты вообще кто такой?

      Темнота опять накрыла Алекса своим одеялом.

      – Заряд.

      Ее лицо перед его глазами. Зачем он так с ней поступил?

      – Ты меня любишь? – спросила она.

      – Да.

      – Пойдем. – она смотрела ему в глаза, словно не видела его сотню лет.

      – Зачем?

      – Ты знаешь зачем. – она взяла Алекса за руки и резко потянула вниз. Все вокруг начало закручиваться, словно речная воронка, раскрашенная цветами радуги.

      – На сегодня ему хватит. Завтра продолжим. – Опять произнес грубый мужской голос.

      3.

      «Холодно. Почему здесь так холодно? Опять темно. Почему?» – мысли о происходящем не оставляли Алекса в покое.

      «Эй… Здесь есть кто-нибудь?» – не очень громко произнес он. Потерев ладони, Алекс несколько раз выдохнул в них чтобы хоть немного согреть замёрзшие пальцы и почувствовать тепло в руках. Ноги подкосились и пол под ногами начал ходить из стороны в сторону. Сильные и громкие удары доносились со всех сторон, словно кто-то снаружи бил чем-то тяжёлым по металлическому контейнеру. Загорелись лампочки. Вокруг висели разделанные туши коров. Кровь. Много крови. Из вентиляционных отверстий в стенах очень медленно, словно мед, вытекающий из сот, струился белый дымок. Возможно, повторюсь – возможно это был хладоген, но все может быть.

      Потёртые короткие джинсовые шорты были измазаны чем-то непонятным. На *овно это не было похоже, но и на шоколад не очень смахивало. Футболка была порвана на груди, а на спине он чувствовал жжение. «Это что ещё такое?» – подумал Алекс, увидев человеческую ногу, торчащую из угла контейнера.

      – Эй, ты чё смотришь на меня? – донеслось из угла контейнера.

      – Эм.. Ну я просто.

      – Иди сюда. Да не ссы. Все нормально. Я не труп, просто немного прибухнул.

      – Ну окей.

      Алекс медленно пошел в сторону торчащей ноги. Подойдя ближе ему открылась интересная картина – пьянущий вусмерть мужчина лежал на полу, спиной прижавшись к очередной разделанной туше коровы.

      – Где мы? – с недоумением спросил Алекс.

      – Ммм…