Калинов мост. Алексей Гравицкий

прохладно и темно. Во всяком случае, после буйно палящего солнца, глаза к лампам дневного света привыкали долго. Окончательно зрение вернулось только в лифте. Оборотень нажал кнопку, лифт скрипнул хлипкими дверьми и натужно жужжа потащился вверх.

      – Ого, – оценил бородатый. – Тринадцатый этаж. А квартира какая?

      – Как какая, – прищурился Кот. – Шестьсот шестьдесят шестая, конечно.

      – Серьезно? – выпучился Игорь.

      – Нет, шучу.

      В дверь звонить Кот не стал, открыл своим ключом. Хоть и знал, что старуха дома, но предпочитал никого не тревожить и ничем не обязывать. С порога бросил громко:

      – Старая, нас уже трое.

      И не дожидаясь ответа, не дав Игорю поздороваться с бабкой, поволок того на балкон. Распахнув створку остекления, ткнул пальцем в торчащий из зелени девятиэтажный дом.

      – Видишь? Вон те окна.

      – Ну.

      – Там четвертый живет. Вот познакомлюсь с ним поближе и нас будет четверо.

      – А ты с ним не знаком?

      – И да, и нет, – загадочно отозвался Кот. – Иди со старухой поздоровайся, а то обидится и превратит в какое-нибудь непотребство.

      Глава вторая

      Олег

      Москва. 2019 год.

      Ребята выходили из зала после спарринга бодрые, переполненные эмоциями. В дверях задерживались, складывая руки в приветственном жесте.

      – Ос, – привычно поклонился Олег.

      – Ос, – отозвался учитель.

      Олег вышел в коридор и уже расслабившись побежал к раздевалке. В душевой немного задержался, потому, когда добрался до их со Степкой шкафчиков, тот был уже одет и готов к отправлению во внешний мир.

      – Привет, опозданец, – улыбнулся Олег. – Что за привычка на пятнадцать минут позже являться?

      – Пятнадцать минут, это академическое опоздание, – деловито объяснил Степа. – Потом, это ты у нас идешь путем воина, а я просто на тренировки хожу, так что мне можно и опоздать. И, кстати, с днем рождения.

      – С прошедшим, – поправил Олег, поспешно укладывая кимоно в пакет. – Вчера был.

      Степа кивнул:

      – Знаю. А ты опять не празднуешь?

      – Зачем? – пожал плечами Олег и заперев шкафчик двинулся на выход из раздевалки. – Чего тут праздновать-то? Ну прожил человек еще год и не умер. Что это? Праздник победы над смертью?

      – Традиция, – не согласился Степа. – Причем не самая плохая. Ты стал на год старше, лучше, умней. Почему бы не выпить по этому поводу.

      – Старше – да, – кивнул Олег. – Лучше и умней это еще вопрос. А если тебе так приперло выпить на халяву, то поставлю я тебе пиво.

      – С тебя пиво, с меня подарок, – подмигнул Степа. – Пошли?

      Олег кивнул. По поводу дня рождения он ни разу не лукавил. Не прикрывался философией, «которой в семнадцать лет быть не должно, если только это не выпендреж», как говорил отец. Он на самом деле никогда не любил этого праздника. А насчет философий… Иногда ему казалось, что где-то глубоко внутри него живет другая сущность. Много старше, много умнее. Просто до нее надо докопаться.

      Потому,