Музыкант, или Исповедь миллионера. Виталий Владимирович Кузнецов

разорений, после предательства близких людей победить обстоятельства и снова стать миллионером. Стать счастливым, вновь обрести семью. Мне и самому захотелось докопаться до истины: что нужно сделать для того, чтобы найти в себе силы после стольких падений каждый раз подниматься: может быть, особый дух, или сила воли, или вера в свои силы и способности, а может быть, удача или провидение? А может быть ВСЕ ЭТО вместе взятое?..

      И вот мы сидим в уютном кабинете хозяина дома перед пылающим камином (его заранее предупредили друзья – мои «работодатели»), смотрим на весело пляшущие язычки пламени, а мне даже не хочется вопросы задавать, а хочется просто вот так, в уютной обстановке сидеть перед камином, глядеть на огонь, на который, по утверждению философов, можно смотреть бесконечно. Сидим. Молчим. Смотрим на огонь. Мой собеседник знает, зачем я к нему пожаловал.

      – Давай, раз уж договорились на «ты» и чтобы мы не стеснялись друг друга, выпьем по рюмочке коньячку, – с этого он начал наш «разговор».

      Я не возражал, хотя и был несколько старше него. Но разве это имеет большое значение?

      – Я не буду рассказывать всю историю своего детства, – продолжил Олег Валентинович, – а попробую подавать свою жизнь такими картинками, если Вы, то есть ты не возражаешь.

      Я не возражал, и он продолжил:

      – Меня в детстве родители называли Олежек. Как же я не любил это слово! Ты даже не представляешь! Даже представить себе не сможешь!..

      «Олежек!– кричит мама из окна кухни, а я только-только в футбол разыгрался со своими друзьями-мальчишками, – Домой! Обед готов, стынет!»

      «Олежек! Мама тебя зовет, беги скорее, а то обед остынет», – это мои друзья-футболисты мне советуют.

      «Мам, ну, дай, доиграем, успею!» – мне хочется доиграть этот «матч», я ведь даже еще не вспотел, да и игра в самом разгаре.

      «Олежек! Мама тебя зовет, беги быстрее!» – это уже другой «футболист», на которого мне просто хочется наброситься с кулаками.

      – Олежек! Олежек! Олежек! – Что за напасть такая? И кому из моих родителей пришло в голову назвать меня таким ненавистным именем, которое в моих ушах звучит, словно презрительная кличка? Олежек. Так меня уже дразнят друзья-одноклассники. Мне это очень не нравится. Нет бы просто сказали, как сейчас меня друзья называют: Олег, а уже порой и Валентинович! Но я еще недостаточно смышлен, чтобы меня называли по отчеству. Даже отец иногда, гладя меня по вихрам, называл таким вот «прозвищем-именем». А мне просто хотелось раствориться! Да лучше бы «Рексом» назвали, как нашу овчарку, которую я очень люблю, и она (то есть он) никогда не называет меня ненавистной кличкой, а только предано и с большой любовью глядит мне в глаза и… сочувствует мне. А я так думаю, что ему больше ничего не надо, кроме того, чтобы я поласкал его между ушей, а иногда просто поцеловал в нос. Тут уже радость в глазах такая, что ты себе не представляешь: оближет тебя всего, и печали забыты! Да уж, конечно, забыты. Олежек – словно печать на лбу поставили. Уж лучше было бы, чтобы родители меня просто звали «сын, сынок», ну, или как-нибудь по-другому,