Знаменитый красавец Генрих пьет коньяк в центре города!. Лариса Титова

в телепередаче объяснила, зачем вода… Но что это изменило? Зритель воспринимал спектакль, как банальное сумасшествие, отчаянный прорыв беспомощной бездарности, глупый выпендреж и только… Несчастные артисты! Как Время издевается над ними! И над нами тоже…

      Ночью я вытащил из холодильника большой, красивый, вкуснейший торт… Как- то отвлекся, покритиковал кое – кого, о ком и помыслить страшно и торт упал… Но может быть все было совсем не так? Ночью я всегда болен, меня пошатывает, на ногах я стою не очень уверенно… Ну, зацепился… И драма произошла! Диабетик брякнул на пол прекрасный торт! Драма! Да… Нужно знать, как жить, и кого критиковать… А то останешься, без «вкусненького»…Но, может быть мне помогли? Не позволили съесть больше чем можно? Какой- то санитарный выпад невидимых сил… Почему я подумал о какой -то помощи, не ясно… Но – вдруг? Фантастический реализм, по Достоевскому…

      Один кусочек я все-таки успел съесть, и сахар утром подскочил! Ох, как! 14,1…Это не очень хорошо, и даже очень плохо… Он должен быть 8, максимум… Ну вот! Реальная жизнь! Разве в ней интересно разбираться?

      Когда -то давно, когда я только начинал писать пьесы, один из самых знаменитых режиссеров, ходивший в голубых брюках, попросил свою подружку, известную драматургессу, рекомендовать к печати мою пьесу. Она сказала, что мне (мне! не ей!) от этого будет только хуже. Я не уверен, что она прочитала мою пьесу. Реальная жизнь!

      С наслаждением слушал Мирей Матье… Как она пела! Какая музыка звучала дивная! У меня было такое чувство, словно я стою на зеленой, летней поляне! По пояс в цветах и травах! Светит солнце! Блаженство! Радость! Ну разве это не реальная жизнь? Разве я проскочил мимо неё?!

      ПИСЬМО ЛЁШКИ СВЁКЛЫ

      Вчера я получил письмо от композитора Алексея Н… Живет он в Питере. С детских лет он мой друг. Учились мы в музыкальной школе в одном классе. Потом о одном музучилище. Потом на одном курсе в Московской консерватории. Когда – то судьба нас развела. Он в Питере, я в Москве. Но друзьями мы остались. Свекла – это его кличка. Так мы, дети, прозвали его за необычайный румянец, еще в школе. Ну и прилепилось это прозвище к нему, на всю жизнь. Он уже давно серый, старый, морщинистый, а все равно- Лешка Свекла.

      Вот что он написал мне: «Саня, дорогой, дело одно произошло. Я тебе обрисую. Недавно я получил маленькое наследство. Года два прожить можно. И не так безобразно, как я жил всю жизнь, нищий композитор, (меня играют иногда, но денег не платят, по -прежнему), а прилично, в скромном достатке… Не клянча ничего у нашего государства, считающего каждую копейку, причем не свою, а каждую мою.

      Ну получил я наследственные деньги, купил одежду отличную, лекарства, коньяк хороший, стали мне привозить на дом еду всякую интересную. Даже вырезка у меня появилась говяжья, настоящая, которую можно есть. Подружке своей купил что- то, жене бывшей в Выборг деньжат послал, дочке тоже… Ну, и слегка я воскрес! Ну, думаю, подышу немного! Так я себя много лет ощущал ходячим говном,