Сказки мертвого мира. Николай Марчук

Не зря. Обормот, ты и есть обормот.

      – Командир, да, там, меньше минуты все заняло, – промямлил парень, – я, как услышал, что это пацанов Желтого шпилят, так и припух, ну, и растерялся, поэтому забыл запись включить.

      – Растерялся он, – пробурчал я. – Адамыч, ты слышал радиоперехват? – крикнул водителю.

      – Нет, – отозвался старик, – мы с Шапкой на улице прохлаждались, только когда этот дрыщ ушастый из машины выбежал, стало понятно, что что-то не так. Что делать будешь?

      – Что тут думать? – скривился я. – Драпать надо. Обормот передай всем по колонне, что увеличим скорость до предельно допустимой. Если кто-то сломается, машину бросим. Нам, кровь из носа, надо домой щимиться во всё лопатки. Дома хорошо, там стены надежные и ЗУшки по периметру.

       Адамыч пристегнулся ремнем безопасности, что, он, кстати, делал очень редко, я тоже пристегнулся ремнем, а то знаю, я этого старикашку, он так водит «УАЗик», как будто это танк, а все кто внутри бессмертные.