Она мне не нужна. Лила Каттен

столика, смотря на единственную вещь, которую она оставила уходя.

      Резинка для волос. Лимонного цвета. Кислотного такого. Такой я ее видел. Такой след она оставляла каждую нашу встречу.

      Я и в дом этот не приезжал ни разу до прошлого четверга, пока не вернулся в город. Он оставался пустым все это время. А недавно я решил выставить его на продажу. Какой смысл оставлять то, что несет в себе большую часть воспоминаний о той, кого я пытался забыть целый год.

      С Женей мы живем в квартире. А Алису и ее ребенка я привезу в снятый на время дом.

      Не могу рассуждать ясно обо всем этом. Алиса. Ее ребенок. Я.

      Черт.

      Не стоило в это все ввязываться. Но если бы не отец, я бы не помог Ане. Эта девочка должна ходить по этой земле, а не лежать в больничной палате превращаясь в сухой цветок.

      Время остановилось, телефон разрывался, а я просто сидел и знал, что мне не стоило сюда приезжать и не стоило касаться этой чертовой резинки.

      Но я прикоснулся и… откинул ее от себя. Встал на ноги и ушел за дверь. Сел в машину и поехал подальше.

      В дороге перезваниваю отцу, который пытался до меня достучаться несколько раз.

      – Слушаю.

      – Слушаешь? Где тебя черти носят? У нас ужин с Романовым, Женя в слезах звонит и говорит, что ты не перезвонил ей. В чем дело, Стас?

      – Ни в чем. Я был занят.

      Его злость сквозит в каждом вдохе и выдохе, но он терпит ее и молчит.

      – Подъезжай в ресторан, мы уже тут.

      – Если речь пойдет о свадьбе я пас.

      – Ах ты… Послушай внимательно, мальчишка…

      Сбрасываю звонок не желая выслушивать речь, которую знаю наизусть. С шестнадцати одно и тоже.

      Невольно мозг подкидывает воспоминания из детства, потому что я не могу вспомнить был ли он когда-нибудь другим?

      Словно листаю слайды жизни Багровых, но… Да. Все-таки был. В то время и мама была другой, а потом…

      Резко выруливаю, когда встречная машина внезапно меняет траекторию и едет прямо на меня.

      – Какого…

      Останавливаюсь на обочине, почти слетев с дороги и часто дышу.

      – Твою ж…

      Вылезаю из машины и смотрю вслед ярко мигающим задним фарам уносящегося седана.

      Ни номера, ни опознавательных знаков, кроме марки машины, которых тысячи в этом городе.

      Приезжаю в ресторан и заказываю себе холодной воды. В горле по-прежнему сухость и ощущается першение.

      Отец Жени и мой смотрят непонимающе, задают вопросы, но я отмахиваюсь.

      – Так и будешь молчать? В чем дело? Ты будто убегал от кого-то.

      – Пока ехал сюда кто-то выскочил на встречку и топил прямо на меня.

      Они оба принимают обеспокоенный вид. Папа задает вопросы о марке и так далее. Романов же предлагает отследить по камерам.

      – Не нужно, – отвечает за меня отец. – Мало ли сколько дебилов. Это случайность, ясно же. Да и номеров не было.

      – Не исключаю. Может пьяный водитель, или лихач. Благо моя полоса была свободной, и я успел вырулить. Но вы все же по возможности найдите эту запись.

      Отец яростно смотрит на меня, но молчит,