Пять понедельников до любви. Александра Дельмаре

а вы? – он улыбнулся дружелюбно и весело, и эта улыбка окончательно покорила Ольгино сердце.

      – И я. Мы молодцы!

      – Это вы молодец. Вы смелая. И красивая, – добавил парень смущённо.

      Из поликлиники они вышли вместе и, не сговариваясь, пошли в одну строну. Ноги привели их на набережную Лейтенанта Шмидта, на Благовещенский мост, украшенный изящной решёткой, на которой мчались навстречу друг другу фантастические кони. Постояли тут, плечом к плечу, любуясь величественными зданиями, которые плотной цепью выстроились вдоль набережной, рассматривали пришвартованные к причалам суда. Большая Нева сонно плескалась рядом, её тёмные воды отражали их зыбкие фигуры, соединяя их воедино быстрой волной. Осмелев, Николай взял Ольгину руку в свою ладонь, легко сжал её пальцы, и это было так трогательно, что захотелось плакать. Как всегда, когда много счастья внутри…

      Постояв, пошли дальше, никуда не спеша, говорили о чём-то простом и понятном. Великий Иван Крузенштерн одобрительно смотрел на них со своего гранитного постамента. Гуляли весь день, пока не пришла ночь, которая, как чёрная кошка, ластилась у ног, радуясь их стремительной любви. А прощаясь, назначили встречу на следующий день. И больше не расставались…

      Тогда они ещё не знали, что впереди годы настоящего счастья. А потом крах… А потом смерть… Исчезновение… Любви, радости, благополучия, того, что называется счастьем. Это было так больно, словно руку оторвали или выломали плечо…

      И чёрный омут беды затянул Ольгу, не выбраться. Горе сделало слабой. Тогда она умерла вместе с ним, умерла раньше смерти… И с тех пор плачет иногда невидимыми слезами, проливающимися внутри. Где-то там, у самого сердца…

      – Следующий!

      Строгий голос медсестры, выглянувшей в коридор, прервал воспоминания. Стоп-кадр. Остановился фильм её жизни. Жизни, исчезнувшей навечно, такой хорошей, такой незабываемой. Ольга поднялась, прошла в кабинет. Картинки минувшего исчезли, но виденье ещё вернётся к ней, может, даже сегодняшней ночью. Сны Ольга видела часто. Там, в чистом поле, махал ей рукой, уходя вдаль, любимый мужчина, там пели птицы, поднимаясь к самым облакам, кружили у самого солнца, свободные и счастливые. А ей, птахе с переломанными крыльями, уж никогда не влететь в синее небо… Она берегла эти минуты прошлого, не отпускала в мир забвения, чтоб сохранить в памяти навсегда…

      Когда вышла из кабинета, ещё минуту постояла здесь, в этом памятном месте. Уходить не хотелось, тут всё грело душу. Даже болезнь начала отступать. Наверное, любое место, где ты когда-то был счастлив – место твоей силы.

      * * *

      Любила ли она Тимофея? Наверное, нет. Но держалась за него двумя руками. Для неё женщина без мужчины – человек второго сорта. Ненужная, не сгодившаяся… Так говорил отец, и Ольга ему верила. У отца опыт, у отца мудрость, прав он, сто раз прав.

      А Тима её любил, это она точно знала. И ценила. Потому что слабую полюбил, с раздраем в душе, чёрненькую. Беленькую и другой бы, может, смог.