Дневник юной леди. Ирина Молчанова

не забудет сказать: «Ты же девочка! Девочки платьица должны носить», но я и не жду ее понимания. Бабушке не понять, что такое кроссовки, она никогда их не носила. Зато она умеет готовить засахаренную тыкву! Нельзя с ней ссориться. И меркантильной быть нельзя... тоже.

      Маршрутка несется по практически пустой дороге – сказочно. Я вообще люблю ездить в маршрутках, особенно когда водитель нормальный, сидеть на переднем сиденье, смотреть в окно, слушать музыку. И когда в наушниках играет грустная мелодия, всегда начинаю раскаиваться. Вот и сейчас запела Милен Фармер, и я вспомнила свои дурные мысли о директоре «Колеса».

      Не такой уж он ужасный! У меня вообще нет права думать, что он плохой и толстый. Ведь у него, скорее всего, есть семья, может быть, есть дочка моего возраста, любящая жена, а еще хомяк или хорек, кто знает? Возможно, он подает нищим, помогает деньгами одиноким пенсионерам или жертвует приютам. А может, своей полноте он вовсе не рад, и ему очень обидно, когда такие дурочки, как я, высмеивают его за глаза и демонстрируют свое разочарование. На душе скверно.

      Грустная песня кончается, играет веселая, и мысли у меня меняются. Обычно начинаю думать, какая я крутая, какая симпатичная и как все тащатся от меня. На самом деле никто от меня не тащится, мама если только, и то по доброте душевной. Но я продолжаю усердно думать, что все тащатся. Такой кайф!

      Дома меня встретила вся семья. Как только я вошла в квартиру, все выползли в коридор.

      На маме красовались смешные бархатные штаны, такие мужчины в Персии носят, те самые, у которых белые тряпки на головах намотаны.

      – Ну как? Взяли? – взволнованно спросила мама.

      – Нет, не взяли.

      Скидываю туфли. Ненавижу-ненавижу. Больше никогда не стану мучить свои ноги!

      – А почему не взяли? – удивилась бабушка.

      Я смотрю в ее простое, добродушное лицо и неожиданно меня осеняет.

      – Котлован!

      Мама, папа, бабушка смотрят на меня озабоченно, а я смеюсь.

      – Какой котлован? Снова дорогу, что ли, у дома разрыли? – спросила мама.

      – Да нет, – я вздохнула с какой-то особенной гордостью. – Просто повесть «Котлован» написал Андрей Платонов... и я это знаю.

      – Похвально, – улыбнулся папа и махнул рукой, – а из-за работы не расстраивайся, велика беда!

      На нем передник в муке. Значит, нос меня не подвел, это в самом деле пахнет моими любимыми шоколадными кексами.

      С кексами жизнь прекрасна, а если в холодильнике есть минералка, я вообще возблагодарю небеса за свое существование.

      Мама меня обняла, она думает, я огорчена из-за работы.

      – Смотри-ка, что у меня, – она протянула мне какие-то билеты.

      – Что это? В киношку, что ли?

      – Смотри-смотри!

      Я смотрю и ничего не понимаю.

      – В лагерь поедешь, горящие путевки, – пояснила мама. – Тетя Галя полчаса назад принесла, ее близнецы к дядьке двоюродному на море поехали.

      Вот это поворот!

      – В лагерь? Да как же...

      – Вот так!

      Мама