Ураган. Игорь Павлович Соколов

ваш как хранилище обид.

      Ей проще с твоим телом расставаться,

      Когда ты ей уже по горло сыт…

      Работа – она как твой костюм, как бал-маскарад… Ты опять не в своей шкуре целый день в суете, в беготне неизвестно зачем!!! Наверное, многие, так вот забыв обо всем, работают, словно машины…

      Однако и здесь – не в тарелке своей,

      Не на месте своем, не в какой-то еще стратосфере

      Ты про все забываешь, и в том числе про нее.

      По инерции дышишь,

      Но дышишь легко и свободно…

      Так, как будто птицы летают

      Над нашей бедовой планетой,

      Мыши возятся так за стеной, вдруг почуяв кота…

      И еще алкоголик дрожит,

      Завидев в толпе фараона.

      Бумажки… Сотни, тысячи неиспользованных задниц…

      И каждая должна что-то подтверждать, что-то приказывать, даже гримасничать, требуя к себе абсолютного внимания.

      А за бумажками люди, а за бумажками годы, а за печатями судьбы, женитьбы и даже разводы.

      В конфликте одного с другим рождались сны… сны становились вымышленной явью… Именно в эти минуты, когда жизнь казалась бессмысленной штукой, ты опять вспоминал про нее.

      Как ты любил ее до урагана,

      Когда она была твореньем божьим,

      Когда природы совершенство… к ней влекло…

      Неудержимой страстною волною…

      И сейчас, когда ее не стало

      И осталась только грустная Душа,

      В потрохах которой лежала…

      Каждый день перед тобой… едва дыша…

      Казалось, что сама Судьба смеялась…

      Как сумасшедшая над собственной бедой…

      Бумаги утешали своим грузом,

      За ними люди спор с собой вели,

      Они имели множество капризов,

      И видеть мир таким, каким он был, уж не могли…

      Ты собирал бумаги в папки, словно чувства,

      По крохам невесомым собирал,

      И оформлял прощения в идеи,

      И жалобы взводил на пьедестал…

      Закон придумали, чтоб в прахе растворяться,

      Чтоб верить смыслу, подчиненному слогам.

      Чтоб карой божьей, словно чудом, восторгаться

      И доверять одним лишь небесам…

      Работы пустое движение вверх-вниз,

      Как и взад – и вперед —

      Рождало одно помраченье…

      Как будто тоску из пустот…

      Фамилия, имя и отчество,

      Профессия та же судьба,

      Семья иль маразм одиночества…

      Не деться тебе никуда…

      Действительно, деваться было некуда. Работа, дом и невероятно удивительная жена – все это заключало тебя в замкнутый круг…

      Друзья?! – друзья встречались ненадолго, чтоб только вспомнить, что они друзья… И потом они ужасно стеснялись твоей жены…

      Что за блажь – жениться на уродке, —

      Так считали попросту они,

      Только вслух не говорили и молчали.

      И очень редко посещали дни твои.

      Так длиться очень долго не могло…

      Сойти с ума иль даже утопиться

      Ты