Мышка для Тимура. Мария Зайцева

мы гордые, и любая профессия хороша…

      Но вот не хочу.

      Просто не хочу.

      Сейчас мы с ним на равных. Два посетителя ночного клуба.

      А стоит мне сказать, кто я, где живу и где работаю, и все… Социальный, мать его, лифт… Это все тоже знакомо, проходили уже…

      И, наверно, мне должно быть наплевать на мнение постороннего мужчины… Но не наплевать.

      Ну что поделать, нифига во мне нет нужной самодостаточности…

      Потому не задумываюсь, отрицательно машу головой.

      – Нет, спасибо, я уже такси вызвала…

      Он хмурится, опять оглядывает меня, пристально так, внимательно… Черт, зачем так смотрит? Что увидеть хочет? Что разглядеть? Обычная я, самая обычная…

      – Отмени, – командует он и тянет меня за руку в сторону столиков в глубине зала, – посидим еще, пообщаемся.

      Это все доносится не в форме просьбы, ох нет!

      Приказ. Спокойный, дружелюбный. Безапелляционный.

      Он не привык, чтоб отказывали. И сейчас отказа не ждет.

      А меня неожиданно жутко начинает злить эта его манера командовать. Не сомневаюсь, что он – не простой прожигатель жизни, наверно, у него должность неплохая, возможно, даже свой бизнес… Клуб-то дорогой, тут могут собираться серьезные люди…

      Но это не значит, что все обязаны ему подчиняться!

      Я вот – не обязана!

      И не буду, каким бы красивым и обаятельным этот мужчина не выглядел!

      Торможу изо всех сил, упираюсь пятками в пол, дергаю руку, пытаясь остановить, заставить обратить на себя внимание!!! Дополнительное к тому, что он уже обратил!

      Мужчина, сделав пару шагов еще по инерции, вскоре понимает, что что-то позади него происходит, и разворачивается. Руку мою не выпускает, смотрит так удивленно-вопросительно, что это даже умиляет.

      Неужели, ему никто никогда не отказывал в общении? Да правда, что ли?

      – Простите, – громко и четко говорю я, а внутри ликую, что наконец-то переборола шок и прекратила мямлить, – я не могу с вами продолжить знакомство. Мне надо домой. Такси уже приехало.

      Он смотрит на меня как-то странно… Опять оглядывает, с ног до головы, словно глазам своим не верит. И ушам. Словно в голове у него не стыкуется картинка со звуковым сопровождением!

      – Слушай… – наконец, отвечает он, и прямо ощущается, что слова даются нелегко, не привык уговаривать… – я же предлагаю просто посидеть, Мышка. Время еще детское. Ты чего испугалась? Я же не съем…

      Сомневаюсь что-то, судя по плотоядному взгляду…

      – Мне просто… Просто дела у меня с утра завтра… Не могу никак…

      Он медлит, обдумывая ситуацию. В стороне от нас – переполненный танцпол, народ отжигает в середине рабочей недели. Это Москва, тут и в понедельник люди развлекаются. А сегодня – среда, как говорится, маленькая пятница…

      – Хорошо, – кивает он, наконец, – давай свой номер, я тебе завтра наберу.

      – Зачем?

      Ну да, туплю. Конкретно так.

      И по его глазам прямо заметно, что он думает о моем вопросе. Но не комментирует, а просто отвечает спокойно:

      – Встретимся,