Цветочная метель. Людмила Александровна Зайко

в боях чьи-то дети,

      За светлую жизнь, справедливость.

      Кто за все смерти ответит?

      Ждут матери божью милость.

      Сердца их раненой птицей

      Мечутся над землёю.

      И негде им приземлиться,

      И не найти им покоя.

      Пронзительный птицы крик

      Недоброе что-то вещает.

      Но век человеческий – миг

      И вечность беды не знает.

      21.05.2022г.

      Воробышки

      В.П. прожила нелёгкую, но интересную жизнь. Неплохой организатор, всегда кому-то помогала, спасала. Вокруг неё постоянно собирались страждущие. Обострённое чувство справедливости, любовь к прекрасному, людям, животным, природе, да и просто к самой жизни, распирали В.П. и не писать, обо всём происходящем, она не могла.

      В прошлом занималась живописью, музыкой, прикладничеством, но такие увлечения требовали привязки к месту. Нишу заняли простые, короткие стихи. Они витали вокруг. Умные и глупые, удачные и вовсе никудышные. Кружили, донимали и, с изрядной наглостью, требовали дать им жизнь. Одно время В.П. пыталась сопротивляться этому явлению, но потом поняла, что бесполезно и сдалась.

      Удобный письменный стол, со всеми принадлежностями для творческого процесса, хозяйку

      видел редко и урывками. Всё сочинительство проходило на бегу, во время многочисленных дел и обязанностей, которые В.П. частенько сама же на себя и взваливала. С детства, крепко-накрепко запомнив:

      «Мы в ответе за тех, кого приручили», добросовестно тянула, порой непосильную, ношу. Да и не смогла бы она по-другому.

      Мысли рождались, формировались и, когда совсем надоедали, В.П., чтобы отделаться от них, прошмыгнув, как нашкодившая девчонка, к столу, наспех записывала. Это был уход от реальности. Заканчивался он иногда неприятностями в виде подгоревшей стряпни, а то и того хуже. Подобные издержки писательства стали привычными и на них никто уже не обращал внимания.

      Талантом В.П. себя не считала, но с тем, что иногда кое-что получается, соглашалась. Последние годы читала она мало. Не потому, что не интересно или не считала нужным, просто не хватало времени. Его не хватало катастрофически, порой даже на сон и мысли у В.П. часто путались от переутомления и в силу возраста.

      Сегодня, под руку, попали чужие стихи и миниатюрки. Чтение захватило сразу же. Автор, молоденькая девушка, писала так понятно и талантливо, отображая весь спектр человеческих чувств, что В.П. испытывала восхищение.

      Она вспомнила, как с сыновьями-погодками спасали подбитого воронёнка, а родители-вороны, терпеливо ожидая его выздоровления, ежедневно наведывались к их лоджии. Сколько было всеобщей радости, когда воронье семейство воссоединилось и улетело.

      Она многое вспомнила во время чтения.

      Нахлынуло непонятное чувство раздвоенности. Что может быть общего у неё с неизвестным автором? Юность – старость, любовь к футболу – полное к нему равнодушие, тяжёлый рок – Моцарт, Вивальди, совершенно чуждый стиль написания, но душа…Душа ищущая, искренняя, свободолюбивая и близкая.

      – Господи, помоги этой девчушке во всех её делах и замыслах. За такими, как она, будущее – мысленно обратилась В.П. к высшей инстанции.

      Одновременно пришло ощущение подавленности. Наверное, никогда ей так здорово не написать.