Прохладный сок родных берез. Александр Ковшиков

сражённый такой красотой,

      Осознав краткой жизни бренность,

      Породнишься с родною землёй:

      Сам – на век, а душа – на вечность!..»

      Многие из вас спросят меня: «Так всё-таки о чём же эта книга? О человеке или о природе? О явственном или о надуманном?»

      Я отвечу: «Это книга о любви! – к родине, людям, Богу… Она написана для простого народа, чтобы души очистились от скверны, тогда и мир искусства предстанет перед людьми не в чёрной хламиде, не в белом саване, а обнажённым и крылатым, таким, каким видит его идущий вперёд литературный герой Александра Ковшикова. Не мешайте ему… Пусть идёт…»

Владислав Терентьев, поэт, публицист, член Российского союза писателей, член Ассоциации Поэтов и Писателей «Арт», магистр Международного Фонда «ВСМ»

      «Прохладный сок родных берёз…»

      Стихотворения 2016–2021 годов

      Мой путь тернист

      Мой путь тернист, как впрочем, и у всех.

      И вот когда спускаются туманы,

      И дождь осенний, растревожив раны,

      Напомнит мне о прожитых годах,

      Когда холодный ветер-шалопай

      По небу грозовые тучи носит

      И по лесам листву с деревьев сбросит,

      Крича природе грозно: «Засыпай!»

      Я вспоминаю тёплым словом тех,

      Кто был со мной, от самого рожденья,

      Меня любил до самоотреченья,

      Кто кудри вил мне в русых волосах,

      Кто колыбель мою качал впотьмах

      И прививал любовь к родному краю,

      Всех тех, кого безмерно уважаю.

      И плача, в кровь я губы искусаю,

      Пред Господом винясь во всех грехах!

      «Укрыла ночь окрестности села…»

      Укрыла ночь окрестности села.

      Лишь где-то воет глупая борзая,

      Да на реке тревожит плеск весла

      Ночную тишину родного края.

      Гуляет сон по дремлющим домам,

      Рогатый месяц смотрится в окошки,

      Скрип половиц ползёт по чердакам —

      То домовые или, может, кошки.

      Дрожит перед иконой огонёк,

      По потолку крадутся чьи-то тени,

      Настроил скрипку старый друг сверчок…

      Не спится. Одеваюсь. Выйду в сени.

      Там пряный запах, кругом голова

      От медуницы, мяты и ромашки.

      И вновь в стихи слагаются слова,

      И не мешают разные букашки.

      Открою дверь, пойду в мой старый сад,

      Вдохну всей грудью свежесть летней ночи.

      Как нежен сладких яблок аромат,

      Им просто наслаждаюсь, что есть мочи.

      Разносит ветер чью-то ворожбу.

      В подлунном мире, Господом хранимом,

      Я наблюдаю вечную борьбу,

      Где свет и тьма сошлись в бою незримом.

      Ещё чуть-чуть, и полыхнёт восток,

      Ворвутся в мир и краски дня, и звуки,

      Молоденький исполнит петушок

      Дуэтом с ночью арию разлуки.

      Ну, а пока по небу пролегла

      Река из звёзд от края и до края.

      И