Отель для призраков. Елена Валентиновна Нестерова

тогда? Вы остаётесь на этой земле, без возможности стоять на ней. Вы видите, но не можете потрогать, вы слышите, но не в силах ответить. Ваше тело мертво, но дух жив и просит о помощи.

      И тогда помощь приходит в лице тех, кто призван оберегать неприкаянных и обездоленных, предоставляя им крышу над головой и веру в будущее, приглашая их души в «Отель для Призраков». Неказистый домик с высоким забором, с заросшим садом и обшарпанной калиткой… Длинные тени от высокой старой рябины, да фиолетовый свет фонаря, пожалуй, лишь это может привлечь ваше внимание. Но попробуйте заглянуть чуть дальше… Что прячется за этими невзрачными стенами? Кто живёт по соседству с вами и выходит на улицу лишь с наступлением сумерек?

      Если Вы приглядитесь повнимательнее, то заметите, какие странные гости стеснительно мнутся у калитки, прежде чем войти, и лишь протянутая рука хозяйки вселяет в них уверенность и рассеивает их страхи. А Вам не страшно?

      Что воет по ночам в доме напротив, где в едва освещённых окнах то и дело мелькают прозрачные тени… Что? Призадумались?

      «Отель для Призраков» – это не выдумка!

      Это – реальность, и она где-то рядом…

      О главном!

      Многие события и персонажи в романе «Отель для Призраков» – не являются выдуманными. Хроники катастроф, аварий, несчастных случаев, приведших к трагической гибели людей, описаны мною, превозмогая величайшую скорбь… Их боль не оставила меня равнодушной и, преломляясь в моём сердце, создала это произведение.

      Их имена и фамилии изменены, их истории приобрели лёгкий налёт моей фантазии, от этого их образы перестали быть газетными персонажами из полицейской хроники разных лет.

      Хорошо это или плохо – спорно, но люди быстро забывают чужую боль, и, чтобы оставаться живыми, мы должны помнить тех, кто не успел насладиться этим чувством до конца!

      Прошу прощения у тех, кто, возможно, узнает в описанных персонажах своих родных и друзей. Вечная им память!

      Начало…

      Я унаследую только то, что создам сама.

      Ты не всегда знаешь, в какой именно момент начнётся твоя история, и уж, конечно, совершенно не можешь догадываться, как и когда она закончится…

      Но я знала…

      Эта история началась в одну тёплую июньскую ночь, когда мне в первый раз приснился этот дом…

      Сон начинался так: я иду по старой разбитой дороге, где-то на окраине города, теребя в руках и без того мятый листок с адресом, и в самом конце улицы, носящей имя великого русского писателя Николая Васильевича Гоголя, нахожу дом №13.

      Он-то мне и нужен…

      А калитка приоткрыта, словно меня уже ждут. Захожу и вижу его обшарпанные стены и глухой

      забор, вдоль которого тянется тоненькая тропинка в сад, заросший вишнёвыми дичками и высокой крапивой.

      Сад был слишком большой, а дом – маленький, просто крошечный, хоть и с виду казался вполне приличным.

      Две проходные комнаты, кухня и веранда, остеклённая маленькими ромбиками, часть из которых давно выпали наружу и лежали под окнами мелкими осколками.

      Во сне я медленно проходила по этому архитектурному «чуду» и пыталась оценить его реальную стоимость. На стенах с потускневшими обоями, покрытыми жёлтыми пятнами, висели рамочки с фотографиями из прошлого. Все эти люди были мне незнакомы, и их жизнь в этом доме показалась нереальной, несуществующей, но проходя мимо, я понимала, что люди на фотографиях смотрят в мою сторону и шепчутся.

      Во сне я отчётливо слышу их голоса и испуганно спешу на кухню. А кухня – крошечная комнатушка, заваленная разным барахлом. Такая кухня просто находка для людей помешанных на диете, в таком убогом и грязном помещении не только готовить противно, но и просто присесть.

      Я подхожу к окну, чтобы выглянуть в сад, и вижу, как по тропинке в сторону дома движутся люди. Их тела прозрачны, а движения плавные и неспешные, словно они плывут над тропинкой, не касаясь земли. Их становится всё больше и больше, и уже сад почти заполнен, и крайние из них стоят у входной двери.

      От страха я вскрикиваю и выбегаю прочь из дома, собирая на свою одежду пыли паутину вместе с пауками и засохшими мухами, и оказываюсь во дворе.

      На крошечной лавочке у двухметрового забора, под огромной рябиной заканчивается мой сон.

      Но в следующую ночь – всё сначала…

      Я просыпаюсь и ещё долго лежу в кровати, пытаясь прийти в себя.

      Глава первая.

      Сделка, подписанная кровью

      Так больше не может продолжаться! Не может! Чёрт бы побрал этот сон.

      Вчера я напилась снотворного и надеялась, что уж сегодня этот сон не посмеет войти в моё сознание, так нет, сон всё равно приснился, да ещё и с продолжением…

      Я бегу по улице, а за мной толпа бестелесных призраков с протянутыми вперёд руками и выпученными глазами.

      Фу,