Добрый вечер, Тамбов!. Наталья Меркушова

ратоборства.

      И снова косы заплетать

      Примчится вольный ветер.

      И степь ковыльная опять

      Купается в рассвете.

      Сияющие в ночи

      Огни цепочкою уходят

      В туманный сумрак ночи.

      А двое ночью молча бродят

      В тумане средоточий.

      И окна светятся в ночи,

      И молча тишина кричит.

      Салют, Тамбов!

      Салют над городом взлетает

      И раскрывается цветком.

      Летит к земле и опадает

      Сложившим крылья мотыльком.

      Гляжу, гляжу, не отрываясь,

      И, потрясённая, молчу.

      Ликую я и восхищаюсь.

      Свободной быть, как он, хочу.

      Добрый вечер, Тамбов!

      Добрый вечер, Тамбов, добрый вечер!

      Ты назначь мне свиданье у Цны.

      Положи мне тихонько на плечи

      Осторожные руки весны.

      Скоро листьев вернётся громада,

      А пока ты, конечно, грустишь.

      Я прошу тебя, милый, не надо!

      Но опять ты ночами не спишь…

      Всё повторяется

      Полынь

      Не встречалось мне такой полыни,

      Кроме милой родины моей.

      В этой серебристо-лунной стыни

      Солнышко купалось целый день.

      А полынь-трава благоухала

      Лучше всех диоровских духов.

      Я её в метёлки собирала,

      Но не для кормления коров.

      Знают все: полынь бывает горькой,

      Вот и станет горьким молоко.

      А полынный запах очень стойкий,

      И его не вывести легко.

      …Венички полынные вязали,

      Ими весь сарай увешан был.

      И когда метели заметали,

      Валенки от снега обметали,

      Этим усмиряя снежный пыл.

      И полы полынью подметали,

      С нею приходило лето в дом.

      Звонко угольки в печи стреляли,

      И синицы пели за окном.

      …Наша не была полынью злою,

      Как другие виды, не была.

      Ласковое мягкое раздолье

      На лугах у нашего села.

      …Не встречалось мне такой полыни.

      Может, где ещё на свете есть…

      Помню эту мягкость и доныне,

      Для неё пропела эту песнь.

      Границы

      Есть у общения границы:

      Одни доступны и близки,

      А до других не дозвониться,

      Не ощутить тепла руки.

      Граница. Зона отчужденья.

      Но всё равно растёт на ней

      Трава надежды и забвенья —

      Остатки нежности твоей.

      Тем живёт

      Да, не у каждого поэта

      Душа пронзённая насквозь,

      И боль за родину не спета —

      Не написалось, не сбылось.

      Стихов пронзительные строки

      За «вечно» гибнущую Русь

      Имеют вес, имеют сроки.

      Судить об этом не берусь.

      …Когда терять поэту неча[1]

      И жизни видится конец,

      В

1

Неча – нечего.