Привет, моя аварийная. Янка Рам

взгляд, вдруг теряющий вызов… тонкие запястья, шея… хрупкие ключицы… этот горячий пошлый, но делающий ее очень уязвимой, татуированный шрам на животе. И пальцы… нежные…

      Не вяжется… Ну, не вяжется она ни с кем. Ни с кем кроме меня.

      Я и вижу ее почему-то обнаженную, обнимающую себя крест на крест, словно пытающуюся защититься от моих этих неуместных мыслей про какого-то другого.

      Нельзя к ней прикасаться! Не сметь! Никому!

      Мой желудок сводит судорогой от попыток визуализировать, нет, даже не ее образ с другим… Ее взгляд, запах, суть!

      Ты бы не смогла, Янка. Ведь, ты бы не смогла? Довериться как мне – не смогла бы, уверен.

      А как тогда?

      Сломать в себе все это – моё, и трахаться с чужим цинично? Со своей мстительной ухмылкой на лице. Кончать для него?

      Кончать для него?!

      "Сука! – зажмуриваюсь я. – Как мучительно это всё!"

      Месяц, блять, Яна, месяц! Ты что не понимаешь, как я тут?… Что я сдыхаю тут уже месяц?! Жестокая, принципиальная дрянь!! Иди к черту…

      – Пиши… – слегка толкает под руку Тери.

      «Дрянь! Иди к черту…»

      Доставлено.

      Просмотрено.

      Просмотрено!!

      Пока первая надпись меняется на вторую, я практически чувствую ее рядом – взгляд и присутствие. Секунда. Вдыхаю поглубже.

      "Ответь, пожалуйста… – срывается моё дыхание. – Что угодно… Мне плохо очень!"

      – Да ты что, Арчи! – психует обычно сдержанный Тери, заглядывая в телефон. – Ты чего написал?!

      Да, какая разница – что?! Пусть ответит хоть что-нибудь. Хоть что-нибудь пусть ответит! Давай, Авария… Напиши мне, как ты «ненавидишь» меня, «придурка». Просто ответь.

      НИ-ЧЕ-ГО.

      Гарик, перехватывает мою руку с телефоном, заглядывая в экран.

      – Арчи!

      – Отвалите. Это не важно! Я написал. Пусть ответит.

      Что угодно! Пусть огрызается, обзывается, ругается… Но пусть ответит!

      Давай, Авария! Сколько можно на меня злиться? Ты же всегда прощала меня мгновенно, сразу после «ответочки». Я выхватил. Пиши. Пиши…

      «Яна… Пожалуйста…» – сдаюсь я.

      И меня скручивает от боли. Моя ненависть на секунду отключается и мне хочется выть. Сжимаю губы, чтобы не делать этого вслух.

      Месяц…

      Да, за что?!

      Развод…

      Что я сделал такого?!

      Не доставлено… Не доставлено?

      Я в черном списке.

      – Заблокирован, – выдыхаю я медленно. – Кипиш, дай свой.

      Протягивает.

      Быстро вбиваю номер, делаю дозвон.

      – Да? – меня сносит от ее голоса, горло сводит, не могу выдавить ни слова.

      Так, что там нужно говорить? Я не думал об этом… я не хочу говорить с ней, не могу! Пусть просто молча вернется домой. Ничего не буду предъявлять. Клянусь. Просто пусть ляжет на наш чертов диван и спит рядом.

      – Я Вас слушаю?…

      ААА!!!

      Иди к черту!

      Вдох поглубже…

      – Яна… – голос срывается, меня корежит, не могу больше ничего произнести, челюсти с щелчком смыкаются.

      По пальцам одной руки могу пересчитать моменты,