Привет, моя аварийная. Янка Рам

и.

      Киваю. Отодвигая от себя телефон.

      Тери один из моих троих друзей. Еще со школы. Новых я не завел. Хватает этих. Да и со мной сложно дружить. Тери – терпеливый. Наверное, азиатская кровь.

      Пока он лечит по телефону какую-то тёлку, опять пододвигаю к себе свой. Фотоальбом…

      Зависаю на фотке. Домашняя. Большинство ее фоток в моем фотоальбоме снято со спины. Почему?

      Потому, что пошла она к черту!

      Разглядываю. Облокотившись на подоконник, она курит в окно. Задница у нее прекрасная, в отличие от хозяйки. Хозяйка в коротких джинсовых шортах. Слишком коротких, чтобы назвать их шортами. Тонкий перешеек не прилегает плотно и если присмотреться, то можно увидеть…

      – Клевая телочка! «Ябывдул»! – со спины.

      Мои глаза заливает кровью, практически буквально. Перед глазами – красно. Закрываю их, перехватывая говнюка за шею. Рывком наклоняю над столом ниже.

      – Эй! – возмущенно пытается вырваться.

      "Разожми руку, Арчи", – даю себе команду. Но на самом деле, я в секунде до того, чтобы впечатать его в этот стол лицом. Но ведь это всего лишь Кипиш, еще один мой друг. Увы – не азиат. Просто веселый идиот.

      – Кипиш… – выдыхаю я. – Я скучал. Но если ты еще раз вякнешь что-то про эту тёлочку. Я доломаю твою пустую башку. Нихера человек не взрослеет!

      – Арчи! – выворачивается он возмущенно. – Я просто задницу заценил!

      – Задницу, на секундочку, моей… ЖЕНЫ! – рявкаю я.

      – Арчи, ты пошутил, я надеюсь? – садится напротив Гарик. – Нас не было всего четыре месяца. А ты… ЖЕНИЛСЯ?!

      – Да. Я, блять, женился! – медленно выдыхаю я, встречая его недовольный взгляд.

      – То есть, серьезно?! – куксится он. – Нахрен тебе это было надо?

      – Это моё дело.

      – Когда женился-то?

      – Три месяца назад.

      Мы были знакомы от силы один. Никто не поймет… Мне и не надо. Главное, она поняла.

      – Покажи личико? – улыбаясь, падает на стул рядом со мной Кипиш.

      – Личико тебе показать?! – опять вспенивает меня.

      Мои пальцы сжимаю бокал.

      – Да ладно, Арчи, – закатывает глаза Тери. – Ты четыре месяца не видел друзей. Прекращай!

      – Арчи! – не может успокоиться Гарик. – Ты женился? ТЫ?!

      Залпом допиваю остатки спиртного из стакана.

      – Еще раз спроси, – смотрю на него.

      – Да, ладно… – неверяще качает он головой.

      Тери с Кипишем улыбаются, переглядываются.

      – Покажи… – нетерпеливо стучит по столу пальцами Кипиш.

      Что за повышенное внимание к моей… как, блять, теперь ее называть?!

      Пролистываю несколько фоток, отыскивая более-менее приличную.

      – Вот, – кладу на середину стола.

      С любопытством пялятся. Все кроме Тери. Тери уже насмотрелся «а натурель»!

      – Милаха… – кивает Кипиш.

      – Милаха? – поднимаю я бровь.

      – Авария – не милаха! – Терри, истерично посмеиваясь, падает на свои руки на стол.

      – Авария? – хмурится Гарик. – Почему «Авария»?

      – Потому что не «милаха», – закрываю я глаза, сжимая челюсти.

      – А где она, кстати?

      – Сбежала.

      – Не удивительно, Арчи! – ржет Гарик. – Ты такой мудак иногда.

      – Вернее, иногда не мудак, – со смехом добавляет Кипиш. – По большим праздникам.

      Мне не смешно.

      С ней я старался им не быть! Очень. Получалось не всегда. Потому, что она сама тот еще «мудак».

      – Почему сбежала? – разливает по доставленным официантом стаканам Гарик.

      Пролистываю несколько фоток.

      Открываю ту, которая типа должна была мне что-то объяснить: наша квартира разгромлена, все, что можно было разбить – разбито. Все, что можно было порвать – порвано. На огромном панно ночного мегаполиса над кроватью надпись баллончиком, выходящая за его края – «Какой же ты мудак!».

      – И что ты сделал?

      Откуда я знаю, что точно сорвало башню этой придурошной?

      Ни черта я не сделал запредельного. Не больше, чем обычно. Не больше, чем она!

      – Ничего.

      – Давно ушла?

      – Двадцать шесть дней…

      – Просто сбежала?

      – Нет, не просто. Еще забрала все мои бабки.

      – Телефон…

      – Отключен.

      – Родня?..

      – Не появлялась.

      – Ну и пошла она нахуй! – прищуривается Гарик, наблюдая за моей реакцией. – Авария…

      – Она МОЯ. И пусть будет любезна ходить туда, куда я ее посылаю и когда я ее посылаю! Никаких личных инициатив! Пусть объясняется, а потом идет нахуй! Если я так решу.

      Глава