Бренная пена морская. Сергей Ащеулов

постоянность ты пришла ко мне впервые.

      Эй, осень, здравствуй! Я вас стольких повидал;

      Все в моей памяти – пусть многая им лета.

      Но быстро так свою нежданную не ждал,

      Её теперь храню надёжней амулета.

      Эй, осень, здравствуй! Я тебя боготворю,

      Люблю тебя и принимаю без остатка.

      Ты повторишь себя, а я не повторю.

      Запомнишь ли мой образ в виде отпечатка?

      Я, конечно, тебя не букетом встречаю

      «… На окошко букет в тонкой вазе поставлю

      И стихи о цветах полевых напишу».

      Аромат лепестков их вдохну и представлю,

      Как навстречу тебе через поле спешу.

      По зелёной траве, ветерками примятой,

      Осторожно ступая, в соцветьях пройду.

      Возле пряных кустов с запашистою мятой,

      Наклонившись на миг, подышать припаду.

      Взгляды встретились – мой и анютиных глазок,

      Мимолётные, будто и не было встреч.

      Прикоснувшись к рукам, они дарят мне ласки,

      Позволяя потом эти чувства сберечь.

      Колокольчик, ромашка и мак с васильками –

      Море целое цвета земной красоты.

      И на самом краю, в поле за огоньками

      Появляешься вдруг долгожданная ты.

      Я, конечно, тебя не с букетом встречаю,

      А цветные поляны с собой приношу,

      Вместо вазы – поля. И ещё – обещаю,

      Что стихи о цветах полевых напишу.

      Берёзки белые, судьбы людской гадалки

      Берёзки белые, судьбы людской гадалки,

      Вы были стройными, теперь дрова и палки,

      Палёный лес берестяной – свечей огарки.

      Вы были нужными – из вас ваяли парки,

      Теперь гробы из вас везут на катафалке.

      Вокруг безжизненность, то вороньё, то галки,

      Всё – пересуды, сплетни, драки, перепалки.

      А люди – нищие душой, больны и жалки,

      Слова и мысли их похожие на свалки.

      Одна надежда, что дрова в камине жарки.

      Их отблеск пламенный, во тьме их искры ярки,

      Как новогодние желанные подарки,

      Когда душа согрета после зимней чарки,

      А друг твой рубище отдал с плеча по-барски.

      Дарить тепло другим – не гнить в мирской хибарке,

      В любви потратить пыл горячий свой бунтарский.

      Не прозябать от жития в своём достатке,

      Делиться так, чтобы без горечи в остатке, –

      Вот смысл горения души в смертельной схватке.

      Израненное фото

      Я маленький, я маленький,

      А рядом мама с папой.

      И Шорик на завалинке

      Играет с Муркой лапой.

      И солнце золотистое

      В час пик висит в зените,

      Да паучок батистовый

      Плетёт узор из нитей.

      Я прижимаюсь к мамочке,

      Смотрю через плечо –

      У папы шрамы-ямочки

      На скулах впалых щёк.

      С войны и весь израненный

      Пришёл мой папка славный.

      На нём звездою раннею

      Сверкает орден Славы.

      Ещё медали