Город Брежнев. Шамиль Идиатуллин

неудобно оглянувшись – так, что чуть не выворотил верхнюю половину организма из нижней, – качнулся, осторожно кивнул на здание рабочей общаги и грустно сказал:

      – Там.

      – Замечательно, а дальше что? Какая комната, сколько там соседей, что я им скажу, и что они?..

      Виталик довольно заржал. Марина поняла, что сковорода пригодится вот-вот, и очень сдержанно спросила:

      – Ты где был вообще? И чего ты меня бросил, а?

      – Когда? – туповато уточнил Виталик.

      – Как когда! – взвилась Марина, пригляделась и сказала: – Ты бухой совсем, да?

      – Ага, щас.

      Виталик был пьян мертвецки, до пены в глазах.

      Марина вздохнула, снова переложила авоську в другую руку, поправила сумочку.

      – Пошли, – твердо сказала она, взяла Виталика за руку и повела ко входу.

      – О, – сказал Виталик и захихикал, но покорно пошел – почти ровно.

      Он находился в мирном состоянии, к счастью, а уж что делать с мирными бухими, Марина знала. С детсадика примерно.

      Лишь бы не увидел кто, подумала она и одернула себя: да какая разница, это ж не студенческая общага, это дом с квартирами, пусть маленькими и обгрызенными. Кого хочу, того и вожу. В каком хочу состоянии.

      Не очень-то я хочу в таком состоянии кого-то водить, честно скажем, но это же Виталик. Неужто он тоже алкаш, как все, подумала Марина с легкой тоской. Нет, не должен. Если алкаш, летом точно сорвался бы – там же чача из каждого забора сочится, даже половина первого отряда приложилась, радист не просыхал, Валерик пару раз чуть не залетел, Виталик как раз его от директора прятал, дурак. А сам ни капли за два месяца с лишним. Что-то его расстроило сегодня просто. Что-то. Понятно уж что.

      Виталик никогда не рассказывал про службу. Ни по своей инициативе, ни по просьбам девчонок, ни в пас Валериковым бесконечным мутным историям про дедов, слитый спирт и тупого прапора. Улыбался и молчал, а потом переставал улыбаться и незаметно уходил. Надо все-таки узнать, что там такое было, решила Марина, с трудом вписывая Виталика в очередной лестничный пролет – он норовил сыграть лбом в стенку и что-то сконфуженно бормотал. Но хоть не мешал, не то что папаша. Наоборот, поддерживал Марину под руку и пару раз пытался отобрать авоську.

      На Маринину лестничную площадку они умудрились вышагнуть вполне пристойно, ровным неторопливым шагом в ногу. И чуть не сыграли по ступеням, потому что Марина вздрогнула с подскоком от реплики из полутьмы холла:

      – Молодые люди, вы здесь ведь живете?

      Навстречу им вышел милиционер, средних лет дядечка с влажной челкой. Фуражка под мышкой, руки заняты бумажной папкой на тесемках.

      – Да, а что? – спросила Марина настороженно, пытаясь отогнать детский страх: а вдруг нельзя пьяным, а вдруг на работу сообщат, в комитет комсомола, родителям, повесят на доску «Они позорят район», и все будут говорить: «А, это та самая отличница, краснодипломница и активистка Данилова, которая является домой пьяная, морально разложенная и с кавалером».

      Остынь уже, дура.

      – Да ничего, – сказал милиционер,