Не верю!. Анастасия Градцева

наконец. Ася думала, что уже и не поинтересуется.

      – В Томском драматическом театре.

      – Давно?

      – Два года уже, – с вызовом сказала Ася. – Мне двадцать пять, если ты вдруг забыл.

      –Остынь, женщина, – примирительно улыбнулся Дима. – Я же просто спросил. А у нас в Саянске даже театра профессионального нет. Два любительских только. Один наш, а второй «Маски» – там, где Ольга и Сонька занимаются.

      – Саянск, – Ася ни разу не слышала про такой город. – Он красивый?

      – Он дыра, – отчеканил Димка, и в его голосе зазвенела злость. – Оттуда надо валить и как можно скорее. Я вот скоро свалю и очень, блин, рад этому.

      «Ого, какие мы», – подумала Ася, но промолчала. Последний вечер не лучшее время для споров. Их и так сегодня было больше, чем нужно. Сама она не считала, что за счастьем непременно нужно ехать в столицу, которая чаще всего сжирала романтически настроенных провинциалов и даже косточки не удосуживалась выплюнуть. Впрочем, Варламов поступил. И не куда-нибудь, а в ГИТИС. Значит, смог угодить привередливой Москве. Победителей не судят. Ася снова положила голову на Димкино плечо. Господи, что она делает? Он младше ее на семь лет. Застрелиться! Перспектив – никаких! Так зачем тогда? «Он мне нравится», – подумала Ася. – «Просто очень сильно нравится. Такое бывает. Я читала. В крайнем случае, потом приеду домой и покаюсь психотерапевту. Кстати, это еще вопрос, есть ли в Томске хороший психотерапевт…»

      Димку, видимо, экзистенциальные вопросы не мучили, он ловко перехватил у соседа гитару и уже пристраивал ее на колено. Асе пришлось покинуть удобное плечо, и она с любопытством наблюдала за его длинными пальцами, уверенно скользящими по грифу. Странно, но в этом году ей не приходилось слышать, как Димка играет. Три года назад, помнится, мальчишки лабали у их костра что-то невыносимо панковское и уж совсем невыносимо дворовое, и Варламов тоже, кажется, был в их числе. Что же будет сейчас?

      – Ты хорошо играешь?

      – Да, – Дима сосредоточенно перебирал струны и подкручивал колки, настраивая гитару под себя. Скромность не входила в длинный список его достоинств.

      – Давай, Димас! – зашумели все. Предыдущие певцы такого энтузиазма не вызывали. Может, он и правда хорошо играет? – Давай нашу! Нет, Цоя! Агату Кристи! Сектор Газа!

      Димка поднял руку – все затихли. Он слегка склонил голову и тронул струны. Знакомые с детства аккорды полились неожиданно гармонично…

      Луч солнца золотого тьмы скрыла пелена,

      И между нами снова вдруг выросла стена…

      У Димки был точный слух и замечательный голос: сильный, звенящий и в то же время какой-то бархатистый. Ася не помнила, как называется такой тембр: по вокалу ей поставили «четыре» только за старание и хорошую зачетку, но слушать его было очень приятно. Вскоре к исполнению подключился дружный хор из всех сидящих у костра. Но Ася старалась слушать только Димку.

      Ночь пройдет, наступит утро ясное,

      Знаю, счастье нас с тобой ждет.

      Ночь пройдет, пройдет пора