Автор пожелал остаться. Неоконченное продолжение. Андрей Саенко

кассеты мои, кассеты,

      Четырёхугольные сёстры,

      Сколько было на вас напето,

      Чисто, искренно и серьёзно,

      Сколько вами чудесных песен

      Было выучено навечно…

      Да минуют вас тлен и плесень,

      В этом времени быстротечном!

      Дорогие подружки с лентой

      В цвет молочного шоколада!

      В мёрзлый век цифровых агентов

      Придыханья шумов не надо.

      Но в звучаньи, вокруг разлитом —

      В цифре дёготной мёда ложка:

      Всё манит меня, как магнитом,

      Намагниченная дорожка.

      Исповедь непоэта

      Похоже, я плохой поэт определённо:

      Я не страдаю от любви неразделённой,

      Я не меняю жён на тех, что помоложе,

      И не кладу подруг в супружеское ложе.

      Я не предрасположен к пагубным привычкам,

      Я не предрасположен смысл отдать кавычкам

      И не веду себя как именитый автор,

      Слагая о запретном хитрый строй метафор.

      Я не принадлежу

                              к различным секс-меньшинствам,

      И не согласен с тем, что Сталин был фашистом,

      Я не сторонник, но и не противник власти,

      В моей крови всего лишь гран еврейской масти.

      Я не стремлюсь любить Россию на чужбине,

      Мне не поставлена дилемма «или/или»,

      Я не ношу платков и губы не помажу,

      И в телевизоре мой профиль не покажут.

      Пусть о мирском поэту думать не пристало,

      В мирских заботах я, лишь только солнце встало:

      Хоть без работы не сижу, но очень даже

      Люблю удачно сэкономить в распродажи.

      Вот так оглянешься и понимаешь точно:

      Никак не вырасти стихам на этой почве!

      И что бы там из-под пера уже не вышло,

      Известно всякому: поэт я никудышный.

      А я в поэты вовсе не стремлюсь, пожалуй.

      Ты в белый стих мой прозаический пожалуй,

      Почувствуй ритм,

                             почувствуй рифму и размерность,

      И поэтическим святым канонам верность.

      Не тот поэт, кто пьёт – он поступает глупо,

      Не тот поэт, кто член писательского клуба,

      Не тот поэт, кто слово в книги облекает,

      А тот…

                … Давай-ка чаю! Самовар вскипает!

      Душа Победы

      Майскими косматыми вечерами

      За столом меж сыном и дочерями

      В городе, который не потеряли,

      На земле, которую сберегли,

      Я сижу и слушаю разговоры,

      Смысл не ясен мне до конца которых:

      Скрыл надёжно сленга и стёба ворох

      Суть того, о чём говорят они.

      Веселятся дети и байки травят,

      Жить, любить, смеяться и верить вправе,

      И ответом шумной родной ораве

      По душе расходятся кружева.

      Им война – что нам продразвёрстка с НЭПом,

      То, о чём никак не расскажешь рэпом,

      Что-то из времён, где ни