Бессмертие. Наталья Дёмина

ушу опалил…

      Смотрел в глаза, запоминая.

      "Дождись… Дождись меня…" – просил.

      В последний раз в объятьях стиснул

      И с болью в сердце отступил.

      Он уходил, не обернувшись,

      Лишь образ милой уносил.

      Чеканя шаг ушли солдаты…

      У марша ритм: "Прощай… Прощай…"

      Но сердце каждого молило:

      "Прошу, меня не забывай!"

      Я буду ждать тебя всю жизнь

      "Я буду ждать тебя всю жизнь", -

      При расставании сказала

      И, робко за руку держа,

      Его смущаясь целовала.

      Он прижимал её к себе,

      А сердце птицей в клетке билось…

      Им показалось, в этот миг,

      Что время, вдруг, остановилось.

      Пилотку сдвинул на глаза,

      Одёрнул форму полевую,

      К груди, вздохнув, её прижал

      Свою любимую, родную.

      С парада он ушёл на фронт…

      Она не плакала, боялась,

      Что не вернётся он домой,

      И сердце с болью её сжалось.

      "Я буду ждать тебя всю жизнь", -

      Слова любви согреют душу.

      Сражаясь за свою страну,

      Напишет кровью: "Я не струшу!"

      Повестка… "Без вести пропал"…

      Как будто небеса упали…

      И слёзы горькие, как жизнь,

      Из глаз дорожками бежали.

      "Тебе пора его забыть", -

      Ей говорили все, жалея.

      "Я буду ждать тебя всю жизнь", -

      Твердила девушка,  слабея.

      А время медленно текло,

      Но, иногда, оно бежало…

      "Мой милый, как же тяжело", -

      Грустя, о прошлом вспоминала.

      Он не вернётся никогда,

      Она давно об этом знает.

      "Я буду ждать тебя всю жизнь", -

      Любовь бессмертною бывает.

      Однажды, вечером, в субботу

      Он обещал вернуться к ней,

      Однажды, вечером, в субботу.

      Она сказала: "Хорошо", -

      И побежала на работу.

      Писала письма и ждала…

      В кино с подругами ходила,

      В кафе знакомилась.  А что?

      Ведь всё равно его любила.

      Порхала бабочкой смеясь,

      На море летом отдыхала…

      Писала письма и лгала,

      Что каждый божий день скучала.

      Он редко, коротко писал…

      Что жив-здоров, несильно ранен,

      Не сообщая ей о том,

      Как разум болью затуманен.

      Как гибнут каждый день друзья,

      Как уклоняется от смерти…

      Как он хотел был бы…

      Но опять из "табакерки" лезут черти.

      В окопе, в поле, в блиндаже…

      Он каждый миг по ней скучает,

      А фотографию её

      За светлый образ почитает…

      Что верит в лучшее, любя:

      Однажды, вечером, в субботу…

      Вернётся к ней он навсегда,

      Врагов ведя до эшафота…

      Стирая грязный пот с лица

      И тяжело порой вздыхая,

      Любил до самого конца,

      Словам любви её внимая…

      Она его не дождалась…

      В неделе каждой есть суббота.

      За месяц будет не одна…

      А за год? Это же морока!

      Так долго ждать не для неё,

      Жизнь не стоит на ровном месте…

      Танцульки, новые друзья…

      И пишет он чужой невесте…

      Мелькают дни календаря,

      Молчаньем душу наполняя…

      Она давным-давно жена,

      Ему о том не сообщая.

      Однажды вечером звонок:

      "В субботу жди меня. Вернулся"

      Она всплакнула: "Почему?

      Ты от меня не отвернулся?"

      И