Пестрота отражений. Юлия Жукова

количество данных растёт с каждым днём. Только что вот в Имн-Билче инспекция прошла…

      – Ну так вы новые данные в новую базу заносите? – уточняю я на всякий случай. Вроде как логично бы так делать, но с этими муданжцами никогда не знаешь.

      И судя по тому, как мужик мнётся, я попала не в бровь, а в глаз.

      – С новой ещё разобраться надо. Там в каждой карточке полей в два раза больше…

      Азамат тяжело вздыхает.

      – Да, больше. И содержимое всех этих полей я хочу видеть в годовом отчёте. Если внести все данные в новую базу, этот отчёт сформируется автоматически, вам останется только красивости написать – впрочем, я бы и без них обошёлся.

      – Так для старых объектов у нас нет тех данных, которые теперь требуются, – разводит ручищами министр.

      – А вы “с ног сбились”, говорите, это вы не данные собираете? – интересуется Азамат, и я чувствую, что кто-то рискует остаться без премии.

      – Отчёт пишем, Ахмад-хон!

      – Турецкому султану, – бормочу я. Азамат, знакомый с упомянутой картиной, закашливается в кулак.

      – Что же вы там такое пишете, чего в базе нет? И зачем, если он формируется автоматически? – ласково вопрошает супруг. – Я напоминаю, что цифровая грамотность была критерием, по которому вы должны были набирать своих специалистов. Теперь давайте ещё раз: чего вы от меня хотите? Больше времени? Больше людей? Уволить половину и новых набрать?

      – Да мы только… чтобы демон этот от нас отцепился. А то ему подавай количество изменений, внесённых за день! Кто он такой вообще, чтобы мы ему отчитывались?

      – Чача выполняет моё распоряжение, – напоминает Азамат. – Проследить, чтобы годовой отчёт был составлен через новую базу. А если изменений нет, значит, никто ничего не делал, не так ли?

      Министр не находит, что на это ответить, и откланивается.

      Всё бы ничего, но он за сегодня такой уже четвёртый. Я только открываю рот, чтобы прокомментировать, как это дорогой супруг так распустил своих подчинённых, когда в дверь скребётся Хос.

      Он у нас теперь министр природопользования – решение более политическое, чем осмысленное. Хос, конечно, очень милый, но управлять людьми он не может и не собирается, поэтому при нём есть помощник, который и выполняет работу министра, а Хос значится на этом посту для внушительности.

      Хос вползает в кабинет, без спросу проскальзывает мимо стола на диван, залезает на него с ногами и мяукает. Жалобно так.

      – Чего страдаешь, малыш? – беспокоится Азамат.

      Хос прячет голову под лапами и мяукает ещё раз, как будто для описания всего ужаса его ситуации слов не хватает. Я присаживаюсь почесать его за ухом в надежде, что он успокоится и заговорит, но тут в кабинет стучится Чача.

      – Ахмад-хон, министр природопользования отказывается предоставлять информацию, которую вы запросили, – с порога заявляет он.

      Хос превращается и прячется под диван.

      – Обратись к его заместителю, – миролюбиво предлагает Азамат. – И в дальнейшем по таким вопросам тоже.

      – Но это