Остановите земной шар! Я хочу сойти!. Сергей Первозванский

и так просто, как это было в той, другой жизни, миллион лет назад.

      – Я соскучилась по тебе! Ты так долго и крепко спал! – Наконец она опустила руки, пахнущие свежестью и водой и пошла вытираться. Из ванны продолжал доноситься её голосок: – Пока ты спал, я уже сбегала и взяла почту. Тебе поздравления от стариков из Львова. Да, послушай! Чуть не забыла самое главное. Во-первых, найдено, наконец, лекарство от СПИДа! А во-вторых, Андрюша, ты посмотри, что там творится в этой Индии! Куда ты едешь?! – Марина встревожено протянула газету. – Вот, почитай на третьей странице.

      Полстраницы занимала статья и огромное фото. Статья называлась, как всегда бездарно, но ясно: «Поймана банда индийских террористов!» Андрей всмотрелся в фотографию. Холодным и липким потом покрылось всё тело. Так он и думал: вот старик-индус, шофер такси. Вот белый, головорез-главарь. А вот и остальные, нападавшие на машину. «Ну вот всё и закончилось!» – Мелькнула мысль. – Ты читала всю статью, Марго? – Проговорился Андрей и сразу же поправился, – Марина!

      – Да, дорогой! – Она готовила завтрак и продолжала говорить, не глядя на белого, как мел Андрея. – Представляешь, они заманивали пассажиров в такси, прямо в аэропорту, а потом, под видом ремонта дороги, везли их в джунгли и убивали.

      – Какой кошмар! Варвары какие-то! – Насилу пробормотал пришелец из Майи. – Но, по всем законам детективного жанра, там обязательно должна быть девушка, – стараясь казаться насмешливым, настороженно спросил он.

      – Ты всё смеешься! А мне страшно. Как ты туда поедешь? Но там действительно была девушка. Дочь француза – главаря банды. Ей во время перестрелки с войсками удалось скрыться и уйти по болоту. Андрюша! Милый! У меня плохое предчувствие. Я не хочу, чтобы ты ехал. Давай сдадим билеты. К чёрту Индию! А? – Андрей внимательно посмотрел на Марину. Её огненно-золотистые волосы пушистой копной рассыпались по обнажённым плечам. Озабоченные глаза были так печальны. Какое-то воспоминание на миг молнией сверкнуло в мозгу, и исчезло.

      Засмеявшись, он подпрыгнул, как мальчишка и закричал:

      – К чёрту Индию! К чёрту! Хватит приключений! Я женюсь! – Двое влюблённых молодых людей, обнявшись, закружились по кухне, по комнате, выбежали на балкон. Дул ветерок. Светило солнце. По Днепру плыли лодки. А в лодках были люди. И всё было прекрасно.

      9/V – 1993

      ЗОЛОТОЙ ВЕК

      Джордж Ронсон брёл вдоль берега по пояс в воде и блаженно щурился. Этот берег, эти пальмы, это лазурное тропическое море, эта белая мраморная вилла с бассейном, полем для гольфа и взлётной полосой – всё это называлось словом «Лейтленд» и было необитаемым крошечным атоллом между Бермудами и Вашингтоном. «Лейт» – так ласково называли его хозяева, был собственностью семьи Ронсонов с незапамятных времён.

      Хотя нет! Времена, конечно, были весьма памятные и незабываемые. Несмотря на то, что с тех давних пор прошло более трёхсот лет, летописи семьи, скрытые от любого постороннего глаза, надёжно охраняли тайну происхождения и истории всего рода.