Вокзал желаний. Марина Андреева

насколько замерзла. Кто-то уверенно и нежно коснулся ладонями моего лица. Провёл тёплыми пальцами по щеке – и я потянулась за ними, как за спасением. Подальше от холода, от боли, от страха, от одиночества, поближе к обладателю этого чарующего голоса, нашептывающего мне какие-то милые глупости.

      – Ещё… Ещё… – шептала я.

      – Посмотри на меня… Посмотри на меня, милая…

      Глаза не хотели открываться. Но этот голос – знакомый, бархатный, пробуждающий восторг и смятение. Он не оставлял в покое, и сил сопротивляться ему не было. Поймала взволнованный взгляд синих-синих глаз.

      – Назови свое имя, милая…

      – Виктория, – откликаюсь послушно.

      – Тори… – произносит, словно пробуя слово на вкус. И мне нравится такое сокращение из его уст. Его мягкий голос ласкает слух так же, как пальцы мою начинающую оттаивать щёку. – Тори…

      – Да…

      Я откидываю голову назад. Мне так хочется, чтобы чуткие пальцы спустились чуть ниже, приласкали шею. А потом, чтобы их сменили губы…

      – Тори… Не уходи…

      Тихонько смеюсь – какой же он забавный! Уходи… Зачем? Мне теперь хорошо… Почти тепло…

      – Тори, прикажи своему холоду покориться и выпустить тебя.

      – Холоду? Согрей меня!

      – Это с удовольствием, – чуть улыбается он. – Но твой холод можешь обуздать только ты…

      – И будет тепло?

      – Обязательно!

      – И никто меня не обидит?

      – Никто. Обещаю.

      – Как? Как его обуздать?

      – Глубоко вдохни. И выдохни. Пробуй!

      Не получается. Отчего-то судорогой сводит горло.

      – Ничего… – шепчет он. – Ничего. У тебя получится…

      Вдох-выдох. Я же когда-то это умела. Когда-то давно? Недавно?!

      Не помню.

      Второй раз. Третий. Выходят только какие-то судорожные рывки…

      – Ещё…

      Вдо-о-ох-выдо-о-ох. У меня получается… Ещё раз. И ещё. Действительно становится теплее.

      – Почувствуй меня, – он прижимается ко мне. – Ощути меня. Почувствуй моё тепло.

      Я тону в его синих глазах, его руки согревают меня, утешая и даря тепло.

      – Я с тобой. Я держу, – шепчет он. – А теперь представь, что моё тепло – это нить. Ухватись за неё покрепче. Умница. Моя умница. Держись.

      Выныриваю. Задыхаюсь воздухом, полным гари. И кричу от ужаса, потому что помещение как будто пережило бомбежку. Стены покорёжены. С потолка до сих пор сыплется песок. В углу догорает подстилка. Странно, почему пожар? В моем бреду всё было замерзшим и я была самим воплощением льда.

      – Скорее! – меня подхватывают на руки. – Маги держат стены и кровлю, не дают обрушиться, но в любое мгновение…

      – Кто это сделал? – шепчу я. – Кто?

      – Вы, Тори…

      Я вздрагиваю. Но, как ни странно, в голосе мужчины звучит торжество.

      Глава третья

      Ступени вверх. Из подземелья. С каждой ступенькой, с каждым решительным шагом мужчины мы приближаемся к глотку свежего воздуха – сладкому, свободному, и такому желанному…

      Я запуталась в себе. Я