Сад моих написанных строф. Том 2. Владимир Невский

этот миг, когда я в спешке

      Счастливый поворот проспал?

      Себе оставив грамм надежды

      И памяти девятый вал.

      Тень греха

      «Уходи» – ты прошептала,

      И быстро отвела глаза,

      Да только плечи задрожали,

      Да по щеке текла слеза.

      А я лишь этого и ждал.

      Собрался за одно мгновенье,

      Ушёл. А может быть, сбежал,

      Без гордости и без сомненья.

      То было много лет назад,

      Года промчались вереницей.

      Была  вся жизнь – как суррогат,

      И счастья в ней – одни крупицы.

      Все чаще день тот вспоминаю,

      Себя корю я все больней.

      А тень греха, увы, не тает,

      С годами становясь длинней.

      «Напрасно ты вкушала…»

      Напрасно ты вкушала

      Запретные плоды.

      Судьба тебе прощала

      Смертельные грехи.

      Ты перегнула палку,

      Застыла на краю.

      Смешно, и вроде жалко,

      С презрением люблю.

      «Ждал я перемены…»

      Ждал я перемены,

      И они пришли.

      Все твои измены

      На ладонь легли.

      Сжал ее я сильно,

      Наломал стекла.

      И любовь незримо

      В пропасть утекла.

      «Мне внушала старость…»

      Мне внушала старость

      Боль сгоревших грез.

      Проявляя слабость,

      И за горстью горсть

      Я глотал обиды,

      Словно в зеркалах:

      Видел взор Фемиды,

      И вина росла.

      Оправдать пытаюсь

      Тех проступков след.

      Только усмехались

      Мне глаза в ответ.

      «Хмурится ноябрь…»

      Хмурится ноябрь,

      Трется о стекло.

      И цыганский табор

      Не поет давно,

      Укатил куда-то,

      Улеглась уж пыль.

      Мотив той серенады

      Я все же заучил.

      Его я напеваю,

      И на душе тоска,

      Слезы проливает,

      Как роща ивняка.

      Там, за речкой синей

      Раскинулся простор.

      Жизнь идет бурливо,

      И горит костер.

      Ветер мне доносит

      Слабый аромат,

      А за окошком осень

      Плачет невпопад.

      На погосте

      Вот я и выбрался. Прости

      За все прошедшие годины.

      И руки распластав, кресты

      Глядят с укором в мою спину.

      Где ты, где твой последний дом?

      Бреду  по тихому погосту.

      И тишь трепещет ветерком,

      В не прошенного глядя гостя.

      Шуршит  встревожено листва,

      Покров  я нарушаю цельный.

      А вечность дышит на меня,

      Страх порождая неподдельный.

      «Осень уходить и не спешит…»

      Осень уходить и не спешит,

      Так и трется у окошка,

      Затаено, с осторожкой

      Занавеску