На край света с первым встречным. Елена Сергеева

едем пару минут в молчании, а потом попутчик сам заводит разговор:

      – Почему не самолет?!

      – Что?!

      – Твоя мечта, как я понял – Португалия – мыс Рока. Так почему не полететь в Лиссабон вместо того, чтобы тратить целую неделю на дорогу?!

      – Я не люблю этот самый безопасный вид транспорта, – отмахиваюсь я.

      – Боишься?!

      Качаю головой и язвлю:

      – Просто предпочитаю неделю ползти по земле.

      – Понятно.

      – Ничего тебе непонятно! – возмущенно выпаливаю я, уловив очередную насмешку в его голосе. – Я люблю дорогу! Она меня успокаивает, впечатляет, вдохновляет. Она дарит открытия, ощущение свободы, драйв, адреналин. Она знакомит с интересными людьми, приоткрывает потаенные уголки, показывает подноготную страны, скрытую от обычных туристов. Это настоящее путешествие! Приключение!

      – Ты так рассказываешь, словно уже переживала все это раньше.

      – Когда я была ребенком и пока был жив отец, мы ездили каждое лето на машине к морю.

      Напоминание о тех светлых временах, сдобренных грустью от невозможности их повторения, омрачают мое одухотворенное недавними восторженными эмоциями лицо, и мы едем какое-то время снова молча.

      Проходим Остров, минуем Гавры и выезжаем на платную дорогу до Убылинки без альтернативного ей участка.

      Проезжаем «ПТК», и, когда останавливаемся на последней заправке у границы, Никита ворчит:

      – Из-за тебя будем заливать в бак не пойми что.

      – Я сказала только то, что по карте есть АЗС совсем у границы. Мог бы уточнить, какая именно, если тебе так принципиально! – бросаю ему в ответ.

      – Вот встанет мотор, и ты узнаешь: принципиально это или нет!

      – Да брось! Весь бензин из одной бочки разливают! Максимум какая-то добавка.

      Он одаривает меня убийственным взглядом, который без слов говорит то, о чем он сейчас думает, и вылезает заправлять машину, на этом закончив неприятный разговор.

      Российские пограничники встречают нас хмурыми лицами и, похоже, подозревают во всех смертных грехах, отчего я, не везя ничего противозаконного, какое-то время чувствую себя и правда контрабандисткой.

      У каждой будки мой водитель выходит и берет пропускной талон, а потом мы почему-то стоим минут двадцать в гордом одиночестве, ожидая досмотра таможенника, и я слушаю выводы парня о том, что они совсем не умеют работать и «медлительные» финны по сравнению с ними – шумахеры.

      Наконец пограничник чтит нас своим присутствием, осматривает машину, просит вытащить все вещи из багажника, чтобы досмотреть скрытые ниши, и, убедившись, что мы никого не прячем и не везем ничего запретного, открывает заветный шлагбаум, и мы покидаем территорию России.

      На латышской границе приходится заполнить необходимую декларацию, которую нужно предоставлять абсолютно всем, кто едет на машине, но дальнейшая процедура проходит на удивление быстро. Забирают паспорта, ставят штампы, просят открыть капот и багажник, и мы выезжаем из Международного