По линии взлёта. Даша Art

музыке не привыкла.

      Я открываю дверь, просовываю голову, чтобы увидеть своего младшего братика, расположившегося на постели нашей матери. Она держится за уши, но на лице улыбка. Я тоже улыбаюсь: в последнее время нечасто можно увидеть мамину улыбку.

      – Боже, выключи этот шум! – пытаюсь перекричать громыхание, привлекая к себе внимание брата. Он резко оборачивается, при этом его темные волосы, с модной стрижкой, включающей в себя выбритые рисунки на боках, резко упали ему на лоб. Его хитрая лисья мордочка кривится. Он дует вверх, смахивая пряди.

      Мой братик очень красивый, но из общих черт у нас только мамины карие глаза. Все остальное он унаследовал от своего отца, а я от своего. Да, у нас разные отцы. Мой умер ещё до моего рождения. И его богатый друг взял заботу о беременной девушке на себя. Так мы с мамой и оказались в этих хоромах.

      – Весь кайф обломала, – ворчит Захар, убавляя громкость.

      – Какой ещё кайф? – Я подхожу к кровати, сажусь по другую сторону от брата. Мама убирает руки от ушей. – Ты хочешь, чтобы мама оглохла?

      – Она сама согласилась! – принял оправдываться братик.

      – Я ведь не знала, что будет так громко, – улыбается мама, поправляя одеяло на своих ногах.

      – Это ведь Вит Гром! Его нельзя слушать тихо! – возмущается мальчишка, проводя пальцем по экрану своего смартфона. – Вот, смотри!

      Он протягивает мне телефон, на заставке которого фотография парня с гитарой в руках. Черные волосы, черная одежда, куча татуировок. Лица, к сожалению, не видно. Парень наклонил голову к гитаре: это не фотосессия, его явно засняли во время игры на музыкальном инструменте. И видно, что она полностью поглощает его внимание. Мне нравятся такие люди – те, кто увлечены своим делом. Не люблю позеров, которых сейчас большинство на сцене.

      – Его зовут Вит Гром? – переспрашиваю. – Никогда о нем не слышала.

      – Ага, я не удивлен, – по-взрослому так заявляет мой одиннадцатилетний братишка. – Вит Громов.

      – Он гитарист?

      – Не только. Он ещё и сам поет. Три года назад Вит был в группе, которая называлась «Бимор».

      Я удивленно вздергиваю бровь, так как название мне ни о чем не сказало.

      – Два рокера. Гром и Биго. Бимор. – Вот сейчас одно имя знакомо. Я прищурилась, и Захар это заметил. – Конечно, все знают Биго. Только вот он настоящий кидалово. Он бросил друга в погоне за славой. Откололся кусочек и поплыл своей дорогой.

      – Но Биго не рокер. – В голове тут же всплывают тексты его песен и узнаваемые мелодии.

      – Он понял, что так легче прославиться, поэтому и кинул своего друга.

      – Ты откуда знаешь? – Округляю глаза.

      Брат пожимает плечами.

      – Все так говорят.

      – Зачастую мнение большинства не является верным, – вдруг говорит мама.

      Мы тут же, как по щелчку, поворачиваем к ней свои головы.

      – Но факты говорят сами за себя, – упорствует братик. – Вит остался, а Биго ушел.

      – Может, они