Wind Song. LD

вышитые золотистыми нитями. Прекрасный стан, благородная походка и нотки лотоса. Ни глубину глаз, ни черты лица разглядеть не удалось. Лишь размытый образ, дарящий тепло.

      Несколько невесомых шагов, и женщина стояла у кровати восьмилетнего мальчика. Приподняв свой воздушный наряд, она присела на край белоснежной пастели, расшитой серебристыми узорами, и прошлась ладонью по макушке чада, что никак не хотело просыпаться. Слегка склонившись, она уткнулась в пышные волосы сына, наслаждаясь родным ароматом и словно предаваясь воспоминаниям, когда их сердца бились как одно. Ведь связь матери и ребенка – настоящее волшебство, которому нет объяснений, но которое необходимо каждому в мире, где чудес осталось совсем мало.

      Семья – это люди, которые заберут все тревоги и переживания, делая счастливым каждый миг твоего существования в этом несправедливом месте. Это то, что делает сильнее и дает сил бороться со слабостями, что разъедают изнутри, пока мы этого не замечаем. А когда осознание наконец приходит, становится слишком поздно, ведь у всех шансов есть предел.

      «МАМА» – пронеслось в голове.

      Скупая слеза медленно скатилась по холодной щеке, оставляя за собой обжигающий след.

      Вздрогнув, резко открываю веки…

      «Просто сон» – с горечью принимаю действительность.

      «Сон» – со светлой грустью закрываю глаза и тягуче вдыхаю воздух.

      Резко выдохнув, направляю взор вдаль за горизонт, не имеющий дна.

      Картины природы.

      Исчезая в пучине беспрерывно вращающегося торнадо, словно в черной дыре, они скитаются, вселяя в сломленные души отчаяние. Нагоняя страх.

      Мимолетно мелькая, пейзажи ускользают перед глазами, подобно времени, что так скоротечно.

      Эмоции. Чувства… Мечты.

      Нет ничего.

      Лишь оболочка, коей является тело. И оно блуждает в поисках смысла.

      Смысла, чтобы жить…

      Осень.

      Когда-то любимое время года. Листья деревьев окрашивались в яркие цвета, приобретая самые удивительные оттенки, на которые способна лишь фантазия природы. Приятный аромат утренней свежести; звуки росы, что медленно скатывалась с тонких ветвей, пышно украшенных золотистой вуалью, на которой блестели небесные капли под теплыми лучами заботливого солнышка.

      Искрящийся тогда в моих глазах дождик, сопровождаемый тихим ветерком, непринужденно падающий на влажную землю. Порывы, играющие мелодию, в которой ощущались нотки грусти. Птицы, исполняющие в такт заданному ритму прощальную песнь о печали, одолевающей их, о тягости расставания с родным домом. И толика надежды, проскальзывающая в их мотивах, словно клятва, что птицы-путешественницы обязательно вернутся на свою родину, когда придет время. Ведь здесь крылатые созданья выросли. Здесь их дом.

      В то время я радовался каждому дню, не прося ничего более…

      Сейчас же все иначе.

      Бледные листья плавно опадали с мрачных деревьев. И через несколько секунд они ложились на холодную землю, не в силах больше украшать дома, когда-то давшие им жизнь. Они лишь помогут дереву породить новых