Наследие. Том седьмой. 2021. Сергей Виноградов

в своём сердце охладить,

      В последний путь их с нею проводить,

      Но отчего в душе опять так грустно?

      …Когда уже за шестьдесят давно

      И миражи реальностью покажутся,

      Хотя ни тем они опять окажутся,

      Но нет ни трона, ни короны всё равно…

      Ты, девочка, не плачь…

      Ты, девочка, не плачь. Обидел мальчик?

      Он что-то нехорошее сказал?

      Ты просто поманила его пальчиком,

      А он уехал прямо на вокзал…

      Так, что же ты за ним не побежала?

      Не помахала вслед ему рукой?

      Быть может, с ним любовь твоя сбежала,

      А, может, это он сбежал к другой?

      От этих чувств всегда одни вопросы,

      Ответов нет, когда всего шестнадцать лет…

      А, может, он тебя совсем не бросил —

      Уехал покупать тебе букет…

      Откуда знаю? Но и мне когда-то

      Шестнадцать было лет, но так давно…

      Я тоже уезжал. Потом обратно

      С цветами возвращался всё равно…

      Забудь пророчества Судьбы…

      Не убивай в себе себя,

      Не лезь под пули на рожон…

      Кому – война. Кому – гульба,

      В итоге: вдовы вместо жён…

      В итоге: смерть… В итоге: плач…

      Спроси сначала у судьбы:

      Когда же явится палач,

      Потом и думай про гробы…

      У каждого свой будет гроб,

      И время, чтобы рассчитаться,

      Чтобы в живых пока остаться,

      Иначе – сразу пуля в лоб…

      Забудь пророчества судьбы —

      Вдруг ошибётся, слава Богу!

      …Подумать о душе немного

      Куда полезнее стрельбы…

      Любовь художник рисовал…

      Любовь художник рисовал,

      А получилось чьё-то тело…

      Смотрел он и не узнавал,

      А так узнать её хотелось

      И только с ней познать Любовь…

      Уж краска высохнуть успела,

      Уже готов Любви портрет…

      Любовь взяла и улетела —

      Осталось тело – страсти нет…

      Любовь, как бабочка ночная,

      Вновь выпорхнула из влюблённых рук,

      И только лишь художник знает,

      Когда она вернётся вдруг…

      А, может быть, и не вернётся —

      Да и натурщица ушла…

      И утром, когда он проснётся,

      Она другого, вдруг, нашла…

      Зачем он ей – художник старый,

      Ей нужен только молодой!

      Жаль, что любовь её не знала —

      В любви Он мастер, но седой…

      Выходит, молодость вернулась?

      Как снова хочется зимы,

      Зажечь камин, поставить свечи…

      И мы. И мы. И только мы

      И за окошком зимний вечер…

      Плед тёплый на твоих плечах,

      Под головой моей подушка…

      И мы с тобою при свечах

      Поленьев треск в камине слушаем…

      И час и два сидим и ждём,

      Когда придёт к нам старость в гости…

      А за окном