Наследие. Том седьмой. 2021. Сергей Виноградов

вновь созрела на меже

      И я ему привёз её попробовать…

      Так, что есть время?

      Тот, кто считает – время без границ,

      Тот ничего о времени не знает,

      Он лишь себя за время принимает,

      И то тогда, когда падёт он ниц,

      Чтоб превратиться снова в никого

      В потоке вечного, как вечность, мироздания —

      Всего лишь бит вселенского сознания,

      А время будет жить и без него…

      Границу времени перешагнуть несложно,

      Чтобы навек в безвременье уйти,

      Но вот дорог обратно не найти

      И потому вернуться невозможно…

      Их просто нет. Как будущего с прошлым —

      Мы все живём и там и там и там,

      Где время есть, придуманное нам,

      Чтобы мы в нём запутались нарочно…

      Века, года, часы, даже минуты —

      Всего лишь пустота – один мираж,

      И этот мир, нам кажется – он наш,

      На самом деле нет ни дня, ни утра,

      Ни вечера – одна сплошная ночь

      И в ночи той всем время управляет:

      Мы будем – если время пожелает,

      Не будет нас, если уйдёт вдруг прочь…

      Решив, что можно всё начать сначала,

      Забыв совсем, что есть всему конец,

      Что есть и у него его творец,

      Но вряд ли от того нам полегчало?

      Так что есть время? Кто нам даст ответ?

      Быть может, время даст ответ само нам,

      Что вечны мы подобно электронам,

      Что времени на самом деле нет…

      Для этого мы здесь и существуем…

      Ни в Бога и ни в магию не верил

      И лишь одно твердил всем с детских лет,

      Что магия всего лишь суеверия,

      А Бога на Земле и в небе нет!

      Теперь уже не так категоричен,

      Когда есть опыт жизни за спиной,

      Когда всё больше думаю о личном,

      Что будет через пару лет со мной?

      И где я буду – здесь в земле? На небе?

      А, может быть, пока не там, не там…

      Но где бы я потом однажды не был,

      Я своё Эго, знаю, не предам…

      И чтобы мне теперь не говорили

      Ни маги, ни обычные попы,

      Что человека боги сотворили,

      Но всё равно душой мы все слепы…

      Ни тем и ни другим опять не верю,

      Ни в Книгу мёртвых, в Библию, в Коран…

      Быть может, от того слегка растерян,

      Что в мои годы мне б давно пора

      Найти опору для грядущей вечности,

      Которая уже нас где-то ждёт…

      Лишь разобравшись в личной человечности,

      Каждый из нас себя и там найдёт…

      …Для этого мы здесь и существуем,

      Для этого здесь познаём любовь,

      Чтоб после нас оставить жизнь живую,

      А не её осколки, смерть и кровь…

      Спина болит…

      Календари, в которых пишем годы,

      Даны нам, чтобы проще дни считать…

      Спина болит, но вряд ли от погоды,

      Она от прошлых дней могла устать —

      Уж слишком много их скопилось