Пробуждение Улитки. Игорь Куберский

еня больше, чем в молодости. Я не про славу. Я про чувство внутренней гармонии – с внешней уже не вышло и не выйдет. Но внутри можно было бы переорганизовать весь этот трагический фарс и хаос в свет и покой. Последние годы я только этим и занимался. И заклинал себя: я свободен и я спокоен. Я никому и ничему не завидую. Я не боюсь смерти и не жажду бессмертия. То, что я делаю, я делаю хорошо. Я стараюсь не приносить людям зла и не считаю себя лучше других. Совсем как у Швейцера: «Я есть жизнь, которая хочет жить. Я есть жизнь среди жизней, которая хочет жить». Мое сердце открыто для добра и любви… Нет, про сердце я не буду. Сердце мое закрыто. Я боюсь его открывать. Если оно открывается, то само. Мы с ним разошлись, и, когда ему больно, я злорадствую: «Вот видишь, я оказался прав. Так тебе и надо». Друг к другу мы относимся с недоверием.

      Иногда я колочусь в стену головой – Господи, какие прекрасные молодые женщины были рядом со мной и сколько прекрасного привносили они в мою жизнь, сколько подарили мне минут, и часов, и дней, и месяцев, и даже лет, как счастлив я бывал с ними, и как лучились их глаза, и как они улыбались – да! мне! – и что теперь? Где они? С кем? И кем стали? Наверняка у них дети и, может быть, внуки. Вспоминают ли они меня? Это один из моих вечных вопросов самому себе. Вспоминает ли кто-нибудь меня, принес ли я кому-нибудь хоть крупицу счастья?

      I

      Я увидел ее среди уличных художников в портике бывших Серебряных рядов, что на Невском возле Думы.

      – Ты только из-за моих ног со мной познакомился! – смеялась она.

      И вправду – не из-за работ же ее, прикнопленных рядом с этюдником. Работы мне тогда не понравились. Она заканчивала чей-то портрет, держа его перед собой на коленях, а складной стульчик перед ней был пуст; видимо, портретируемый, не признав сходства, исчез, но она еще сердито водила цветными мелками, добавляя тупой похожести, на которую клюют невежды. Помню, сердце у меня застучало вдвое быстрее, верно угадав момент жизни, от которого начнется что-то другое, сердце застучало, отдаваясь в висках, и не своим от волнения голосом я спросил:

      – Меня нарисуете?

      Она глянула в мою сторону сквозь очки и мрачновато кивнула на складной стульчик:

      – Садитесь.

      Нет, не мрачновато, скорее безучастно, и даже не безучастно, а со скрытой неприязнью – я был работодателем, а ее натура протестовала против этого. Но она пришла сюда зарабатывать деньги и поэтому сказала «садитесь». Я сел, ее высокие ноги оказались перед моим носом, и я с трудом оторвал от них взгляд. Лицо ее было смуглым, розовые губы своенравно вывернуты, как у таитянок Гогена, а нос с большими ноздрями по-азиатски слегка приплюснут. Голос звучал низко и уверенно.

      – Какой вы хотите портрет? – спросила она. – Цветной, черно-белый?

      – Цветной, – сказал я, стараясь не опускать глаз.

      – Цветной стоит дороже, – сказала она.

      – Я могу себе это позволить, – сказал я.

      Она выбрала из пачки листок, шершавый лист для пастели, – и у нее были такие кисти рук, такие умные живые пальцы, что мое учащенно бьющееся сердце дало перебой, а душа заныла.

      – Я правильно сижу? – спросил я.

      Мне хотелось с ней говорить.

      – Правильно, – сказала она, время от времени окидывая меня тем пристально-отсутствующим взглядом, какой отличает художников. – Можете вообще шевелиться.

      – А Модильяни писал не так, – сказал я. – Он сначала полчаса смотрел на модель, а писал по памяти.

      – Я не очень люблю Модильяни, – сказала она.

      – А кого вы любите?

      – Ну… – замялась она, явно не желая открываться перед посторонним.

      – Серова? – спросил я, потому что в тот момент читал про Серова.

      – Да, – сказала она, – и Врубеля. Вот у них получалось.

      – Но «Девушку, освещенную солнцем» Серов писал три месяца по восемь часов в день, – сказал я.

      – Он мог себе это позволить, – ответила она моей фразой.

      – Я как раз собирался сходить в Русский, портреты Юсуповой, Орловой – это черт-те что!

      – Да, – сказала она, – неплохо бы сходить.

      Похоже, я ей мешал работать, но у меня было мало времени – пятнадцать минут, не больше, как она заверила.

      – Не знаю, как он писал свою девушку, – продолжал я. – За три месяца она должна была сильно загореть. А этого незаметно.

      – Он создавал, а не копировал, – сказала она. – У него был образ, замысел.

      Тем временем что-то вокруг изменилось, как будто мы создали некое силовое поле, притягивающее окружающих. Сначала возникли зрители, затем телевизионщики. То есть сначала возник молодой человек с залысинами и лукавой улыбкой прохиндея, а за ним, как на веревочке, – большой и толстый оператор с переносной телевизионной камерой. Лукавец зацепился взглядом за нашу парочку и что-то шепнул оператору. Тот сделал шаг в сторону, чтобы мы попали в кадр, и прицелился в свой видоискатель. Затем он кивнул ведущему, и тот на цырлах подсеменил к нам.

      – Похоже, нас