Долгой Ночи. Сергей Владимирович Марьин

У отца был ненормированный рабочий день, и он часто и надолго пропадал из дома. Мама говорила, что у него ответственная и важная работа и что он всегда помнит обо мне.

      Я верил. Не мог не верить.

      Он всегда возвращался уставшим, садился на кухне, и они что-то обсуждали с мамой. Иногда всю ночь. А я лежал в комнате и представлял, что отец рассказывает о своих необыкновенных приключениях. Для меня он был кем-то вроде смелого ковбоя и доброго серьезного путешественника. В тот момент я сильно увлекся приключенческой литературой и фантастикой, так что мое воображение выдавало все, что я прочитал с лихвой.

      Папа всегда был главным героем. Он бесстрашно покорял Эверест, спускался на дно Марианской впадины, побеждал индейцев, находил запрятанные сокровища, а я всегда незримо присутствовал рядом. Наблюдал, как он поднимался с колен навстречу опасности, как освобождал рабов, и как спасал из огня прекрасную девушку.

      А мы его ждали дома. Любили.

      На моей памяти они с мамой поругались лишь однажды. Тогда он пришел ко мне, поцеловал в лоб и ушел.

      Навсегда.

      Мама говорила, что ему дали на работе важное задание и он уехал на другой конец страны. Взять папа нас с собой не мог, так как в том месте еще не было нормального жилья и нам бы было неудобно, да и школу бросать нельзя.

      Я верил. Не мог не верить.

      И откуда в моей голове такие мысли?

      Мне иногда казалось, что из всего того, что я выдумал, можно было бы написать целый роман.

      Я точно необыкновенный выдумщик.

      Вот и у меня теперь есть целое приключение – идти к своей цели под слепящим солнцем в этой пустыне. Не останавливаясь и не отвлекаясь на странные звуки. Это все мое воображение. Это оно играет со мною в тишине или в темноте.

      Особенно в темноте.

      Иногда мне казалось, что кто-то зовет меня. Чудилось, что нежный женский голос поет мне колыбельные песни. Иногда мужской голос начинал что-то рассказывать, но я уже засыпал и никогда не мог вспомнить, о чем были те рассказы.

      А сегодня розовый песок.

      Вроде бы шел как всегда неторопливо, уверенно переставлял ноги. Песок коварен, можно неожиданно поскользнуться или наступить в небольшую ямку. Потянуть ногу в мои планы точно не входило.

      Дюна была точно такая же, как и все вокруг.

      Только розовая.

      Я подумал, что у меня солнечный удар, но сразу же исключил этот вариант. Наверняка я бы его уже давно получил – сейчас-то с чего? Так что пришлось признать, что я впервые на своем долгом пути встретил что-то странное.

      Копаясь в песке, я вспоминал. Что вот также мы во дворе, зимой, копались в снегу. Строили замки, делали снежных человечков и лепили здоровенных снеговиков, а еще копали норы в снежных завалах. Они для нас были такими же огромными, как и эти дюны, только чистого белого цвета. Мы копались там по несколько часов и домой я приходил не хуже любого снеговика. Мама веником отряхивала меня перед дверью и постоянно причитала, что я могу заболеть, а мне приходилось молчать и надеяться, что папа не