Альманах «Истоки». Выпуск 13. Коллектив авторов

к 15 годам колонии строгого режима за попытку убийства Я.Б Штокмана, которого также приговорили к 12 годам строгого режима за заказное убийство мужа и жены Найдёновых. Кирилл блестяще окончил школу, поступил на экономический факультет МГУ и после окончания учёбы занял место в совете директоров компании.

Высоковск, 2021

      Поэзия

      Людмила Вязмитинова

      Людмила Геннадьевна Вязмитинова – поэт, литературный критик, культуртрегер.

      Окончила Литературный институт им. А. М. Горького, в котором участвовала в двух семинарах – поэзии Игоря Волгина и художественной критики Владимира Гусева. Член Союза писателей Москвы, Московского союза литераторов, в котором является председателем секции поэзии, и русского ПЕН-центра.

      Куратор литературного клуба «Личный взгляд». Автор нескольких книг стихов и критики.

      Пока готовился номер, 14 июля 2021 года Людмила Вязмитинова скончалась в больнице от коронавирусной инфекции.

      «Я живу только летом…»

      Я живу только летом,

      когда солнце в глазницах.

      Не забудьте об этом,

      чтоб со мной не сродниться.

      Ни случайно-невольно,

      ни с расчётом резонным,

      чтобы не было больно

      Вам закрытье сезона.

      Чтобы Вас не штормило,

      и в порыве безбожном

      всё, что не было / было,

      не назвали Вы ложью.

      Когда осень остудит

      мира облик парадный,

      меня просто не будет,

      чтоб прийти и быть рядом.

      Солнца диск не удержишь

      ни всерьёз, ни играя.

      Все меняют одежды,

      я к зиме умираю.

      «То дождь, то снег…»

      То дождь,

      то снег

      в плену у поздней осени

      сменяются над пустошью полей,

      средь серого даря минуты просини…

      Мне все равно.

      Ни легче, ни больней.

      Я – чучело.

      Набор тряпья случайный,

      развешанный по доскам кое-как.

      Безглазым взглядом серый день встречаю,

      вливаясь ночью в общий влажный мрак.

      Любое дуновенье дня приемлю.

      Теряет смысл понятие «протест»:

      я крест свой не несу, он вросший в землю,

      я, в сущности, и есть тот самый крест.

      Мир движется –

      куда? –

      со мною вместе.

      Качает ветер рваное тряпьё.

      На досках рук –

      как куры на насесте –

      крикливое расселось вороньё.

      «Вот и вся наша жизнь…»

      вот и вся наша жизнь

      непонятно какая

      вот и вся наша жизнь

      расписная-резная

      потеряется взор

      от неистовой пляски

      непонятен узор

      и меняются краски

      то ли рай, то ли хлев

      то ли храм, то ли бойня

      лишь бы был вкусен хлеб

      лишь бы