Наследие. Том второй (2016—2017). Сергей Виноградов

и снега, и снега.

      Но об этой войне ничего….

      Мы остаёмся здесь

      Где-то там далеко облака над Россией

      Где-то там далеко зеленеют поля

      Наши души, как птицы, где-то там, в небе синем

      А под ними Россия – тоже наша земля…

      Над Парижем гроза и свинцовые тучи

      Летний дождь поливает на могилах цветы…

      И уже мы не знаем, где остаться нам лучше —

      За парижской оградой, или там, где есть ты

      Бесконечно любимая, бесконечно гонимая

      Бесконечно красивая наша матушка Русь

      Или в русском Париже, ставшем нам даже ближе

      Петербурга святого, где прошла наша жизнь?

      …Я Париж выбираю своим сердцем и телом,

      А душа пусть в Россию возвращается, пусть…

      Нас не ждали живыми, а в гробах и тем паче

      Никому не нужны мы – мы забыты давно…

      Нашу встречу с Россией представлял я иначе,

      А теперь как нас встретят, нам уже всё равно.

      На любимую Русь мы давно не в обиде,

      Возвращаем ей души, как нам совесть велит.

      В гости к нам заходите —

      Встретим вас в лучшем виде,

      Только вы захватите горстку русской земли…

      На русском кладбище в Париже

      На улочку Лео-Лагранж приходит

      В такие, как в России, вечера

      Поручик седовласый, русский, вроде,

      И здесь, на пару с грустью, до утра

      В тиши кладбищенской сидит и молча плачет,

      По тем, кто здесь, в чужой земле лежит…

      Он оказался более удачлив,

      И потому ещё пока что жив.

      ….Все жители Сен – Женевьев – Буа

      Поручика того давно уж знают…

      Лишь он уйдёт, идут сюда с утра

      И вновь могилы русских прибирают….

      Так здесь заведено было всегда

      С тех давних пор, как русские в Париже

      Освободителями стали, и тогда

      И каждому из них здесь стали ближе…

      На русском кладбище родные имена…

      Лежат здесь генералы, есаулы,

      Все те, кого забыла их страна,

      И только смерть их в нашу жизнь вернула.

      Ах, память, память, как ты коротка

      Порой бываешь и несправедливой…

      Их нам вернула, но не ты пока…

      Не ты, а смерть их сделала счастливыми!

      На русском кладбище в Париже он опять

      Сидит все вечера, их поминая,

      Всех тех, кто повернул бы время вспять

      Ещё тогда – страна была б иная…

      Но слишком поздно время возвращать

      И что-то переделывать насильно

      Сегодня время – помнить и прощать…

      Лежать и знать, как любит их Россия…

      Тень наших дел

      Проснувшись к жизни, тащим жизни бремя

      Сквозь тьму ночную. И сквозь белый день,

      Сквозь жизнь свою и сквозь чужое время,

      Чтобы оставить в прошлом свою тень.

      И дни прошедшие, дела незавершенные…

      Чтобы потом, вернувшись, завершить,

      Чтоб