Наследие. Том второй (2016—2017). Сергей Виноградов

опять сегодня снег

      Ты у окна стоишь и ждёшь напрасно

      Там у дверей какой-то человек…

      Но он – не я. Мечтать не безопасно…

      И всё равно сквозь високосный год

      Сквозь все мечты и прочие приметы

      Я прилечу. Скажу тебе: я вот

      Весь твой теперь. Но это будет летом…

      Фокстрот

      За стенкой у безного соседа

      По вечерам заводят патефон.

      И злые языки склоняют деда,

      Мол, не совсем нормальный вроде он…

      Хрипит весь вечер ржавая мембрана

      С пластинки, чуть живой, звучит фокстрот

      И, правда, дед какой-то очень странный,

      Но стариков кто ж нынче разберёт…

      В конце концов, к фокстроту все привыкли

      И даже ждали тот вечерний час,

      Когда он зазвучит привычно хрипло,

      Но он не зазвучал на этот раз…

      И как-то стало сиротливо сразу

      Чего-то не хватало вроде бы…

      Ведь дед не изменял себе ни разу,

      Но никуда не деться от судьбы…

      Нет музыки, и свет в окне потушен…

      А без фокстрота что за разговор!

      И не заметили соседи, как в их души,

      Чужая смерть прокралась словно вор…

      Даты

      Когда-нибудь и мы с тобой отметим

      Сначала шестьдесят, потом ещё

      И будет продолжаться жизни счёт

      При нас, потом без нас, на этом свете.

      Сначала будут нам носить подарки

      И тосты говорить. Потом цветы

      По скромному. Без слов и суеты

      Нам принесут однажды летом жарким…

      …Когда-нибудь и нам с тобой отметят

      Сначала сто, потом и двести лет…

      Но если завтра наш исчезнет след

      Уход наш, может быть, и не заметят…

      Муки творчества

      Я в омут строк бросаюсь с головой

      И отрешённый от всего живого,

      Забыв про то, что сам ещё живой,

      Хватаюсь за спасительное слово…

      И ухожу в стихов небытиё.

      Какой-то силой внутренней влекомый,

      За рифы рифм хватаюсь… Не моё!

      Но чьё-то до обидного знакомое…

      А своего опять не нахожу

      И снова на последнем издыхании

      Слова свои с чужих перевожу —

      С пока ещё неизданных изданий…

      И чувствую измученным нутром,

      Что вновь меня, увы, опередили.

      Свои стихи они своим пером

      С моей души всю ночь переводили…

      Хандра

      Минуты нет душе покоя

      Дела, потом – опять дела

      Я от подъёма до отбоя

      Рву, словно лошадь, удила…

      Спешу всё выполнить и сделать

      Боюсь куда-то опоздать.

      И оказаться вдруг без дела

      Мне не грозит, видать, опять…

      А впрочем, было бы не худо

      Вдруг оказаться не у дел

      И самому сказать: не буду!

      Я б делать это не хотел!

      Вернуть забытые желания

      Мечты