Стиховиденье. Сергей Борисович Маленик

на холмах.

      Пусть не Париж

      Но женщины красивы,

      С изюменкой добры по русски.

      И слава богу не Москва.

      И это Брянск,

      Уютен, местечков,

      И где то глубоко патриархален.

      Идущий в театр провинциал,

      Знакомый с модой по обложкам

      Комфортна почва городская.

      Едины клумба с огородом.

      Для тихой радости и жизни,

      «Цветка асфальта фантазера».

      И так живешь,

      И хлеб жуешь

      Но где то лирика витает

      И Стиховиденье рождает.

      

      «Кристаллы снега»

      Блескучие кристаллы снега.

      В классическом убранстве

      балерин.

      Изменчивой капелью,

      Меняют ювелирный магазин.

      Они бегут,

      Веселым ручейком.

      Они торопятся,

      На птичий рынок.

      Распахивают дверь,

      В салон Фантазий.

      Анабиоз Зимы

      устало,

      Помахав рукой.

      Обиженно уходит спать.

      Идет ВЕСНА.

      Загадка возрожденья,

      Сезон мечты,

      И трепетных желаний.

      И странный аппетит,

      Проснулся у

      мужчин.

      А оттепель оттаяла

      глаза,

      И горизонт унесся в

      даль,

      К туманным замкам

      ожиданья.

      Их просто посетило

      Озаренье

      Что водка не нужна,

      В оценке женщин.

      Подушку можно

      снять,

      С ее лица.

      Они и так интригою полны.

      И кружат голову,

      Как ночь Шахарезады.

      И все прекрасны

      Как Елена.

      Что

      вновь

      готовь,

      Троянского коня.

      Порхают бабочками,

      Над землей.

      И новой радугой,

      Взрывают мир.

      Несут мелодию рожденья.

      Волшебным трепетом ресниц,

      Мужские плечи расправляют.

      Улыбкою морщины изгоняют.

      И исправляют,

      Зимний сколиоз.

      Идет обманщица ВЕСНА.

      Смеется, награждая

      вдохновеньем.

      

      «Спичка Лето»

      Вот кто-то,

      Чиркнул спичкой Лето.

      Он может просто прикурил,

      И в своей вечности не знает,

      Как быстро спичка догорает.

      А нам приходится спешить, У пламени согреться,

      И выгнав дрожь Зимы,

      Лицо подставить Солнцу.

      Мне лично нравится,

      Идиллия природы.

      Где тот же,

      Курящий художник.

      Пуская кольца облаков,

      На истинном пленэре,

      Творит картину тишиной.

      Где манит лес,

      Игрой теней,

      И ловит блики солнца.

      А озеро прохладою томимо,

      В тумане прячет тайну.

      И радугу нам дарит дождь.

      Где шепчут травы.

      А шмель трудяга озабочен.

      Стрекоз канкан,

      Взрывает дремоту.

      И бабочки,

      В нарядах от кутюр

      Танцуют менуэт.

      Где раскрываю красоту

      Цветы.

      В своем стеснении,

      Пряча совершенство.

      А зелень поля лаская и пьяня.

      Кружит нежнейшим ветерком.

      И улыбается художник,

      Качаясь в облаках.

      Мазки к картине добавляет.

      Любовь и нежность, В синь небес вплетает.

      И лунную дорожку,

      Рисует на воде.

      Как зыбкую тропу,

      К фантазии идущей.

      Так стоит иногда,

      Бетонный муравейник,

      Цинично рукотворный мир,

      Менять на праду.

      Что