Männermanieren. Karolina Leppert

>

      

      Karolina Leppert: Männermanieren

      Alle Rechte vorbehalten

      © 2016 edition a, Wien

      www.edition-a.at

      Cover: Lukas Beck

      Coverfoto: JaeHee Lee

      Gestaltung: Hidsch

      Lektorat: Sebastian Höllmüller

      Gesetzt in der Premiera

      Gedruckt in Europa

      1 2 3 4 5 — 19 18 17 16

      Print ISBN 978-3-99001-156-0

      eBook ISBN 978-3-99001-165-2

      eBook-Herstellung und Auslieferung:

      Brockhaus Commission, Kornwestheim

      Die in diesem Buch beschriebenen Begebenheiten haben tatsächlich stattgefunden. Zum Schutz der Privatsphäre handelnder Personen und aus dramaturgischen Gründen wurden Namen, geografische Begriffe, zeitliche Abläufe und die Zuordnung bestimmter Begebenheiten zu bestimmten Personen teilweise geändert.

       www.brocom.de

      Pass mal auf, Bubi!

      Ich hauche ihm noch einen Kuss zu und drehe das Schild außen an der Tür um. Der Tag lief bisher gut für mich, die Kunden gaben sich fast die Klinke in die Hand. Ich binde mir die Haare zu einem Zopf und gehe ins Bad, um mich frisch zu machen.

      Kennst du diese Momente? Du kennst sie wahrscheinlich nicht genau so, weil du in einem anderen Fach arbeitest, aber du bist aus der gleichen Branche, also kannst du dir sicher vorstellen, was ich meine.

      Im Bad lasse ich das heiße Wasser den Schweiß und andere Körperflüssigkeiten von meiner Haut spülen. Ich genieße dieses Gefühl, nach getaner Arbeit allein unter der Dusche zu stehen. Am liebsten ist es mir so wie jetzt, wenn meine Haut noch sensibel ist, gleich nachdem ein Kunde gegangen ist.

      Es geht mir nicht darum, mich möglichst schnell zu reinigen. Schon gar nicht will ich Schuld wegwaschen, denn ich empfinde keine. Ich liebe meinen Beruf. Ich mag Sex, das Zusammenspiel zweier Körper, die Intimität ohne Romantik. Ich mag dieses pure Handwerk, das auf seine Art Kunst sein kann. Mir sind die therapeutischen Elemente dieses Handwerkes bewusst und ich habe dabei immer das Gefühl, auf einfache Art gutes Geld zu verdienen.

      So stehe ich mit pochenden Schläfen unter dem heißen Wasser, bin zufrieden und denke an gar nichts. Da höre ich draußen ein Geräusch. Es klingt, als hätte jemand die Tür geschlossen. Anscheinend habe ich vergessen, sie zu versperren. Ich steige aus der Dusche und wickle mich in ein Handtuch. In dem Raum, in den durch das kleine Fenster die Abenddämmerung sickert, sitzt ein junger Mann mit viel zu großer Kappe auf dem Bett. Er kann kaum älter als achtzehn oder neunzehn sein. Das Bett ist noch in dem Zustand, wie ich es mit meinem letzten Kunden verlassen habe. Ich herrsche ihn an. »Was machst du da?«

      Seine Kappe sieht aus, als hätte er sie nicht richtig aufgesetzt, sondern nur vorsichtig auf den Kopf gelegt, als würde sie bei einer jähen Bewegung herunterfallen. Seine Hose ist viel zu weit und dazu trägt er ein enges weißes T-Shirt. Er sieht idiotisch aus. »Kannst du nicht lesen?«, sage ich zu ihm.

      Er steht auf und grinst mich an. Wahrscheinlich will er sexy und selbstsicher wirken.

      Ich brauche dich nicht zu fragen. Ich bin sicher, dass du sie kennst, diese Typen, die sexy und selbstsicher wirken wollen, dabei wie Idioten aussehen, und gegen die du trotzdem nichts hast, zumindest nicht deshalb.

      Er hat inzwischen darauf vergessen, zu grinsen. »Eh, was?«, sagt er.

      »Draußen, das Schild neben der Tür«, sage ich zu ihm. »Was steht darauf?«

      Er verzieht sein Gesicht.

      Anscheinend kann er nicht glauben, was er hört. »Das is’ mir egal«, sagt er. »Du bist eine Schlampe. Du machst, was ich sag’, und ich sag’, wir ficken jetzt.«

      Seine eigenen Worte scheinen ihm Mut zu machen. In etwas versöhnlicherem Ton fügt er hinzu: »Du bist so geil, wow. Aber du bist zu frech. Ich zahl’ dir sicher nicht den vollen Preis.«

      Ich verdrehe die Augen. »Jetzt pass mal auf, Bubi«, sage ich. »Wenn da draußen »besetzt« steht, dann heißt das etwas. Es heißt, dass du warten musst, bis ich das Schild auf »frei« drehe. Wenn du keine Lust zu warten hast, verziehst du dich. Dass du trotzdem hereinkommst und dann auch noch den Preis verhandeln willst! Kannst dir das Taschengeld, das dir deine Mama gibt, sonst wohin stecken. Weiß deine Mama überhaupt, was du mit ihrem Geld machst, Gangster?«

      Er fängt zu stammeln an. »Meine Mutter darf das nicht wissen«, sagt er.

      »Dann halt den Mund und benimm dich gefälligst wie ein zivilisierter Mensch«, sage ich und deute zur Tür. »Jetzt raus mit dir und warte, bis wieder frei ist.«

      Der Flaum über seiner Oberlippe zittert. Er stapft aus dem Zimmer.

      Fünfzehn Minuten später bin ich fertig geduscht und geschminkt und das Zimmer ist wieder sauber und ordentlich. Als ich die Tür öffne, um das Schild auf »frei« zu drehen, steht der Junge draußen. Er hält seine Kappe in der Hand. »Komm rein«, sage ich. Er trottet durch die offene Tür.

      Ich habe so oder so nichts gegen ihn, aber warum eigentlich nicht gleich so, denke ich. Warum muss er mich zuerst eine Schlampe nennen und den Macho spielen? Pure Unsicherheit? Ich bin seit fünfzehn Jahren in der Branche, seit damals, als ich als kaum erwachsenes Mädchen in die Landdiskos gegangen bin und festgestellt habe, dass es einen Unterschied zwischen Sex aus Liebe und Sex einfach so gibt, dass mir Sex einfach so Spaß macht, dass ich Geld dafür kriegen kann und dass es, wenn ich Geld dafür kriege, ein Beruf ist, der sich nicht wie Arbeit anfühlt. Aber »Schlampe« und »du machst, was ich sag’, und ich sag’, wir ficken jetzt«? Als ich angefangen habe, war das noch nicht so.

      Die Vergangenheit hat gegenüber der Gegenwart den Glanz des Verklärten, denke ich, die Jungs waren auch damals schon unsicher und vielleicht haben sich ja nur meine Ansprüche geändert. Aber waren schlechte Manieren wirklich immer schon normal? So normal, dass ich Frechheiten sogar süß finden konnte, wenn der Typ, der sie von sich gibt, nur harmlos genug ist? Haben die Typen nicht früher besser kapiert, dass sie mehr für ihr Geld kriegen, wenn sie sich besser benehmen?

      Weißt du, was ich meine?

      Auf eine Melange in Wien

      Als Mariella mit ihrer Geschichte fertig ist, nimmt sie einen Schluck von ihrer Wiener Melange. Wir sitzen in einer Fensterloge des Café Mozart, gegenüber der Albertina, es ist später Vormittag und draußen scheint die Sonne. Das Café gehört zum Reich der Wiener Cafetiers-Familie Querfeld, die alte Kaffeehäuser mit eleganter Gastlichkeit in die Gegenwart versetzt, ohne ihnen ihr Flair zu nehmen.

      Wegen seiner Nähe zu großen Anwalts- und Wirtschaftsprüferkanzleien, Finanzunternehmen und Kommunikationsagenturen sind viele Gäste des Cafés Geschäftsmänner. Doch selbst ein geschneiderter Anzug und polierte Schuhe können das innere Kind eines Mannes nicht verbergen, wenn man einmal weiß, wo man hinsehen muss. Ich hoffe, dass wenigstens ein paar der Männer Mariellas Geschichte und ihr Resümee mitgehört haben und ich weiß natürlich, was sie meint.

      Ich bekam erst gestern, ehe ich aus Berlin abreiste, wieder einen dieser Anrufe. Keine Begrüßung. Der Anrufer nannte keinen Namen, nicht einmal einen falschen. »Was kostest du?«, sagte er nur. »Wie groß sind deine Titten?«

      Sein Deutsch klang vornehm. Ich fragte mich, was wohl seine eigene Mutter, die Mutter seiner Kinder oder seine Kinder selbst von ihm hielten, könnten sie ihn so reden hören. »Ich vermute, Sie haben sich verwählt«, sagte ich.

      »Du bist doch Karolina?«

      »Die bin