Немецкая мечта. Ольга Шпакович

она не боится? – продолжал я удивляться.

      – Этим делом пугливые не занимаются, – заметил Тарас.

      Когда время вышло, он отправился за нашей подружкой. И вскоре вернулся с ней. Она невозмутимо уселась на заднее сидение.

      – Дай сигаретку, – обратилась ко мне хриплым голосом.

      Я протянул ей сигарету и зажигалку. Тарас сел рядом со мной и демонстративно пересчитал деньги.

      – Ну, что делать будем? Обмоем первую получку? – спросил Тарас.

      – Не, – возразила Светка. – Чего мы там заработали? Так, слёзы… Поехали за новеньким.

      – Как скажешь.

      Мы вновь двинулись в сторону злачного квартала. Дальше события развивались по тому же сценарию: Светка с Тарасом скрылись в тёмном, вздрагивающим от пульсирующей светомузыки, изрыгающим сигаретный дым и звуки хмельного веселья, чреве очередного бара, я прикорнул на руль своего верного железного коня, мандраж после первой сделки прошёл, нервное напряжение сменилось ватной усталостью, я стал проваливаться в сон… Однако поспать мне не дали – в стекло боковой двери постучали, так как, понимая, что засну, я закрыл двери на предохранитель… Из обволакивающего сна я вывалился в реальность, нажал на кнопки предохранителей боковых дверей, и в салон машины загрузились: Тарас – на переднее сидение, и на заднее – Светка с молодящимся «мальчиком» лет сорока пяти – в прикиде неформала, с ультрамодной стрижкой и поджарой фигурой. Он оказался русским.

      – Здорово! – заплетающимся языком проговорил он.

      – Привет, – ответил я. – Куда едем?

      Он назвал адрес.

      – Слышь, мужик, я город плохо знаю, – признался я, – давай так – ты говори, куда поворачивать – я поверну.

      – Не вопрос… Давно здесь? – спросил тот.

      – Нет, первый месяц.

      – Откуда?

      – Из Французского легиона, – ответил я.

      – Круто… Чё не взяли-то?

      – По зрению.

      – А! Понятно… А я тут уже двадцать пять лет. Родители в шестидесятых переехали. Они музыканты. Поехали на гастроли – и не вернулись. А потом и я подтянулся.

      – Тоже музыкант?

      – Ага… А это… из Союза откуда вы?

      – Из Новосиба, – ответил я. Тарас предпочёл промолчать.

      – А я из Киева! – весело отозвалась Светка.

      – А я из Питера! – вторил ей клиент и, пьяно потянувшись, расцеловал её, а по-моему, больше обслюнявил своими мокрыми, большими, как у телёнка, губами. Светка при этом игриво хохотала.

      – Ты просто секс-символ! – вопила она, притворно отталкивая своего кавалера.

      – Ребята, где такую фрейляйн откопали? – уставил на нас осоловелые глаза этот стареющий мальчик. – Как раз в моём вкусе! Я же педофил… ну-ну, шучу, я детей не трогаю, просто вкус у меня такой – люблю, чтобы как будто ребёнка трахаю, чтобы у девочки ни сиськи, ни письки… Знаете, у меня и книга любимая – «Лолита» Набокова…

      – Куда едем? – прервал я его пьяный базар, подъехав к перекрёстку.

      – Направо, – махнул рукой наш пассажир.

      Приехали