Пока смерть не разлучит нас. Анна Владимировна Рожкова

бляя мышцы, отгоняя боль. Паника отступает, в голове роятся вопросы: "Где я? Что со мной? Почему так темно?"

      Тот же голос:

      – Не переживайте, вам нельзя волноваться. Вы в больнице после аварии. На глазах повязка, потерпите несколько дней, скоро снимут.

      Как будто она ("медсестра", – догадываюсь я) читает мои мысли. После ее слов количество вопросов увеличилось: "Авария? Какая авария? Почему я ничего не помню?" Просто лежу, всматриваясь в темноту. Не верьте, что у тьмы нет форм и оттенков. Есть, поверьте мне. Тысячи, миллионы оттенков, причудливых изгибов, изломов, извивов. Она то змеями сплетается вокруг тебя, то клубится облаками, то принимает совсем уж фантастические формы.

      – Может, вам почитать?

      Ого, клиника, видимо, не из дешевых.

      Ответ – нет. Голос молотом отдается в пустом котелке головы.

      – К вам дочь. Примете?

      Качаю головой. "Я еще не готова. Дайте прийти в себя".

      – К вам пришел следователь. Хочет задать несколько вопросов. Впустить?

      Кивок. Отчаянно хочется прояснить ситуацию, хоть что-то вспомнить.

      – Здравствуйте, – судя по голосу, совсем мальчишка.

      Киваю.

      Долго устраивается, возится на стуле, шуршит страницами блокнота. Щелчок авторучкой для натянутых нервов, словно выстрел.

      Покашливает, прочищая горло. Волнуется. "Какое это дело в твоем послужном списке? Первое, второе?"

      – Сестра меня предупредила, что вы еще не можете говорить.

      Снова кивок.

      Вы попали в ДТП. Ваш автомобиль двигался по шоссе М-27 по направлению от центра города. Вы были за рулем. Затем ваш автомобиль выехал на полосу встречного движения. Водитель КАМАЗа, с которым произошло столкновение, утверждает, что вы внезапно свернули, буквально выехав ему наперерез. Ваш муж погиб на месте.

      "Муж? Я была не одна? Сережка? Погиб?" К горлу подступили рыдания. Усилием воли поборола готовые пролиться слезы. Нельзя, я должна выведать как можно больше информации. Следователь говорит и говорит. Факты, факты, факты… Каждый словно бьет наотмашь по лицу. Вопросы, на которые у меня нет ответов.

      Скрип открывающейся двери.

      – Может, кофе?

      – Не отказался бы.

      Палату наполняет навязчивый запах, забивается в ноздри, наполняет слюной рот. Молния воспоминания синей вспышкой пронзает мозг.