Мост. Марк Камилл

ным шагом читая газету. Позади шла промокшая девушка лет семнадцати с младенцем на руках. Она постоянно заглядывала в сверток и, убедившись, что ребенок спит успокаивалась и ускоряла шаг, чтобы догнать мужчину.

      Худой блондин в белой майке безрукавке и домашних трико подхрамывал. Он часто поправлял сползающие на нос очки, держа за руку девчонку. Она что-то, напевая разглядывала свою новую курточку, сжимая мишку в свободной руке, а потом переводила вопросительный взгляд на отца.

      Ругаясь со всеми и толкая тех, кто не увернулся, невысокая женщина с тремя пуделями деловито цокала на каблуках. Ее темно-розовое пальто чуть было запачкано зеленью.

      Все куда-то спешили, и никто не обращал внимания на одного мальчика.

      Он сидел на каменной плите и наблюдал за ходящим по мосту людьми.

      Большой серо-синий мост перешагивал шумную реку. Его каменные перила венчали черные горгульи, соседствующие с редкими фонарными столбами, которые обычно зажигались ближе к ночи.

      Паренек лет около десяти, смуглый и с черными как смоль волосами, жадно наблюдал за прохожими. Ему был интересен каждый турист, каждый гость, посетивший его страну. Его мир – мост, на котором он жил.

      Перед ним лежала флейта и небольшая льняная тряпка, на которой расположились различные фигурки, вырезанные им из дерева.

      Где-то в воде, позади него, что-то булькнуло и парень, встав быстро подбежал к ограде. Тишина. Он снова упустил того, кто волнует воду. В следующий раз он окажется быстрее. Так он пообещал себе.