Отшельники. Клан Заката. Михаил Тихонов

на чердаке, отказывается быстро двигаться.

      С горем пополам, мне все же удается добраться до чердачного окна и тяжело перевалиться через него внутрь, попутно смахнув стилет, упавший так, что втыкается в пол, прямо перед моим носом…

      Угу… В окно я по сути нырнул, приземлившись на жесткий пол плашмя. Больно, но, замерзшее тело, практически ничего не чувствует. Да еще и слушается гораздо хуже, чем, когда я только поднялся на крышу…

      Кое-как заставляю себя подняться на четвереньки и, выдернув стилет, который просто рука не поднялась оставить здесь, начинаю двигаться в сторону люка, ведущего на этаж…

      Понемногу разогреваясь от движения, к выходу с чердака я добираюсь уже стоя на ногах, а не в позе пьяной собаки… Хе-хе… Улыбаюсь, пришедшему на ум сравнению…

      Найти штырь, подцепить засов и поднять довольно тяжелую крышку люка, уже не составляет труда. Привычное дело, в общем-то…

      Быстро хватаюсь за лестницу и буквально скатываюсь на лестничную площадку, куда и ведет выход с чердака, забыв закрыть за собой люк. Уже собираюсь исправить оплошность, но тут мой слух улавливает громкий топот бегущих людей на первом этаже… Что-то подсказывает мне, что это по мою душу…

      Плюнув, быстро ныряю на этаж. Хорошо, тепло… Но тело все еще плохо слушается, не успев отогреться… Толкаю первую попавшуюся дверь в чью-то комнату. Закрыто. В следующую. Тоже заперто…

      А звук топота все ближе и ближе…Кажется уже на втором этаже. Конечно, можно и в коридоре было бы подождать. Вряд ли мое лицо сумели рассмотреть с такой дистанции. Вот только, мой внешний вид выдаст сразу…

      Грязный, оборванный, с кровоточащими руками… да уж… Тут никаких сомнений не возникнет, кто там по крышам лазит…

      Ура… Очередная дверь оказывается не запертой. Быстро вваливаюсь в комнату, захлопывая за собой тонкую створку и задвигая засов. И лишь после этого поворачиваюсь, чтобы посмотреть, куда ж меня занесло-то…

      О, как!

      На расстеленной кровати сидит, укрывшись одной простыней и прижимаясь к стене спиной, девушка. Ничего такая. Симпатичная. Но, не в моем вкусе. Слишком уж пухленькая. Только вот чего она тут делает? Это же мужское крыло?

      А… Хотя понятно… Перед кроватью, стоит, судя по всему, хозяин этой комнаты. Чернявый и субтильный парнишка, который учится на третьем курсе. Вспомнить, как его зовут, не получается так сразу… Да и фиг, с ним, если честно…

      Стоит, в общем… Голый… Вот совсем. Хоть бы прикрылся, что ли…

      Стоит, будто собираясь что-то сказать, но лишь открывает и закрывает рот, скашивая взгляд куда-то вниз… И чего это он?

      Прослеживаю его взгляд… Ну, теперь понятно… Стилет в моей окровавленной руке… Не знаю, чего уж себе успел надумать, но явно ничего хорошего… Ага. Видок у меня еще тот…

      Убийца, елки-палки… Я б, наверное, тоже не сразу сообразил, что сказать, если б ко мне в комнату, в самый разгар «общения» с прекрасным полом, кто-то ворвался с ножом в руке…

      Глава 6

      Отвлекаюсь