Вот и осень, господа…. Сергей Пашаев

Весны».

      Бабушка тянет поднос мне:

                     «Дружок!

      Выручи, милый, купи пирожок!»

      Я не купил. И жалел много раз.

      Кажется, он нас, наверное б, спас.

      Бабка смотрела мне пристально

                                                вслед.

      «Нет?  –  усмехнулась.

       –  Ну, может быть, нет…»

      Первая вьюга не с севера – с юга

      Первая вьюга не с севера – с юга.

      Переступив рубежи,

      Так мы выходим из летнего круга

      В зимний квадратик лжи.

      Юг предаёт нас, кровь остывает.

      Кончилось лето – зима.

      Плакать не надо, это бывает,

      Люди не сходят с ума.

      Мы расстаёмся.

                         Но к чёрту печали.

      Ведь всем печалям назло

      Клин журавлиный в небо отчалил.

      Вовремя взмыл. Повезло.

      Вьюга с юга – к переменам

      Вьюга с юга – к переменам.

      Что-то тяжко на душе.

      Мысль ломлю через колено,

      Что состарился уже.

      По утрам немеют руки…

      На свиданья ходят внуки…

      Вряд ли что переиначу.

      Поскорее бы на дачу.

      Ветер с юга, свист в окошке,

      Остывает каша в ложке.

      И на этом вираже

      Нам не встретиться уже.

      …Просыпаюсь. Свет в окошке!

      Ворон бродит по дорожке.

      Унялась ночная вьюга.

      Скоро март. Вон – ветер с юга!

      Ты мой остров, где можно пристать

      Ты мой остров,

                        где можно пристать,

      Не елозя форштевнем по мели.

      О таком можно только мечтать,

      Когда жизнь у тебя на пределе.

      В это время на рифы несёт.

      Шлюпки – вдрызг,

                         реи гнутся от боли.

      Мы в беде, мы в штормах.

                                   Но на воле!

      Ничего, нам ещё повезёт!

      Вал девятый, и в трюме вода.

      Мачты стонут, судьба на пределе…

      Но Бог спас – голубая вода!

      И лагуна… Мы живы, успели…

      Удивляет нас мир… удивляет…

      Удивляет нас мир… Удивляет.

      Кислотой нас в себе растворяет.

      Он нас учит, любя, ненавидеть.

      Что-то в прошлом о будущем видеть…

      Удивляет наш мир. Удивляет…

      То он хвалит нас всех. То ругает.

      То зовёт нас дружить и не злиться…

      То в войне предлагает мириться…

      Удручает наш мир. И печалит.

      Эту книгу никто не читает.

      Мы – не в ней. Эта книга – отдельно…

      В нём придумано всё… И поддельно…

      На всякий случай каждому…

      Я улетаю в Никуда.

      Не вертолётом.

      Туда заказано летать

      Крутым пилотам.

      И в связке быть там –

      Не в удачу альпинистам.

      И роль последнюю сыграть –

      Беда артистам.

      Я ухожу. Не