Аид. Мария Летова

      Двигаюсь по уютно обставленному помещению, проделывая ежедневный ритуал. Переворачиваю стулья, переворачиваю кубик на маленьком деревянном календаре, поправляю скатерти в красно-белую клетку на двух единственных столах.

      Повернув голову в сторону своей микроскопической подсобки, спрашиваю:

      – Кофе будешь?

      – Да, пожалуйста! – летит мне оттуда.

      Там, в подсобке, Мира проводит учёт моих запасов. Она – моя кузина. Мира объявилась две недели назад. Обездоленная. Со своим той-терьером по кличке Чили, и всё. В том смысле, что кроме собаки у сестры с собой ничего больше не было. Да, она не самый приспособленный к жизни человек, но это не её вина!

      Мы родились в один день с разницей в один год. Странное совпадение, но чего только на свете не бывает. Мы не общались несколько лет, потому что в восемнадцать она вышла замуж. Вышла замуж за человека, семье которого принадлежит если не весь город, то добрая его половина точно.

      Марат Джафаров.

      О его семье слышал любой человек, пытавшийся построить хоть какой-нибудь бизнес в городе. Разумеется, я для них не представляющая никакого интереса мелкая сошка. Но я видела его однажды. Четыре года назад на их свадьбе. Молодой красивый брюнет, который всю дорогу смотрел на мою сестру, как голодный хищник на сладкую косточку. Тогда я о нём мало что знала. Мы были удивлены тому, что нас вообще на эту свадьбу пригласили. Мы выглядели там до стыдного нелепо. Всё-таки, моя семья очень и очень средний класс. Семья самой Миры тоже, но её отец…уважаемый человек, а мой – нет.

      В ответ на эту мысль мои губы кривятся. Может мой отец и не из породы “уважаемых людей”, но он никогда не вешал на меня ценник.

      Я знала, что на той свадьбе нам не место, но всё равно уговорила мать пойти. Это был отстойный опыт.

      Этот союз очень смахивал на историю Золушки, только закончилась эта история…совсем не сказочно. Та девушка, которая пришла ко мне две недели назад…была бледной тенью моей сестры.

      Осунувшаяся, растрепанная. С остриженными белыми волосами и потухшими глазами.

      Это потрясло и разозлило меня!

      Эта скотина, её муж, расторгла их брак и вернула Миру отцу. Вышвырнула, как ненужную вещь! Она плачет в подушку каждую ночь. И я вместе с ней. Её боль…практически осязаема. Помимо всего прочего, отец Миры настоящий патриархальный хрен, я бы тоже сбежала от него при первой возможности.

      Что ж. Теперь мы в заднице все вместе.

      Включаю кофемашину, чтобы она разогрелась, и любовно собираю волосы в косу, перебросив их через плечо. Мои волосы – это богатство, которое досталось от мамы. Они мягкие, шелковистые и цвета тёмного шоколада. Себестоимость этой красоты заложена в цену каждого стакана моего кофе.

      Листаю свой ежедневник, просматривая записи. Мой ежедневник выглядит так, будто я, чёрт возьми, должна всему городу!

      Раздражённо смотрю на бесконечные потоки платежей, переворачивая ядовитые страницы. Если так пойдёт дальше, мне придётся искать работу помимо основной работы!

      Моя кофейня процветала, пока не перешла дорогу другой кофейне. Той, что вниз по улице. Её владелец настоящий урод. У него на этой улице ещё три заведения, он считает её своей. Однажды утром я пришла, а витринное окно расколочено, и кофемашина пропала!

      Страховка покрыла ущерб, но это парализовало работу на неделю. Во второй раз мне страховку не выплатили! Во второй раз я…расплакалась. Это было чуть больше месяца назад…

      Звенит дверной колокольчик, и я захлопываю проклятую книжонку, поднимая глаза. Рука зависает в воздухе, а брови сходятся на переносице.

      С подозрением осматриваю стройного жилистого брюнета в костюме дороже, чем я зарабатываю за год. Брюки и пиджак сидят идеально на идеальной атлетичной фигуре. У него широкие плечи и…узкие бёдра, на белой рубашке ни одной складки, потому что на таких дорогих рубашках их не бывает, и потому, что его живот совершенно плоский. Чёрные густые волосы падают на лоб, кожа покрыта лёгким загаром…

      Теряюсь на секунду, застигнутая врасплох. Это быстро проходит, так как, бегло осмотрев помещение, мужчина властно объявляет:

      – Мне нужна Мира.

      Встряхиваюсь, прекращая пялиться. Мой подбородок ползёт вверх.

      Решаю вернуть ему хамское обращение, и сухо интересуюсь:

      – Кто спрашивает?

      – Ты не знаешь, кто я такой? – Раздражённо бросает посетитель, наконец-то, посмотрев на меня, а не сквозь меня!

      – У тебя на лбу не написано,– не менее раздраженно отвечаю я.

      – Слушай ты, кофейница, я спешу, – цедит мужчина, сфокусировав на мне свой жёсткий взгляд.

      Я не знаю, что случилось с моей сестрой за эти четыре года. Она не хочет об этом говорить. Но теперь я не сомневаюсь в том, что отделаться от Марата Джафарова и ВСЕЙ ЕГО СЕМЕЙКИ было для неё божьим ниспосланием!

      – Дверь за твоей спиной, – холодно сообщаю я, глядя в его породистое лицо.

      Он подходит ближе, останавливаясь