Капли смолы. Поэзия XXI века. Светлана Рудакова

16+

      Печать осуществляется по требованию

      Шрифт Serif Ingenue 11 Poetry

      ISBN 978-5-7949-0870-1

      ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА

      Издательство

      Московской городской организации

      Союза писателей России

      121069

      Россия, Москва

      ул. Б. Никитская, дом 50А/5

      2-ой этаж, каб. 4

      В данной серии издаются книги

      авторов, пишущих на русском языке

      в XXI веке

      Электронная почта: [email protected]

      Тел.: + 7 [phone]

      Будем рады

      сотрудничеству с новыми авторами!

      © Светлана Рудакова, 2021

      ISBN 978-5-7949-0870-1

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      КАПЛИ СМОЛЫ

      ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

      Светлана Ильинична Рудакова (дев. Горовая) родилась 17 июля 1939 года в г. Свободном Хабаровского края. После эвакуации и окончания войны вместе с семьёй переехала в Москву. По окончании средней школы поступила в Институт Народного хозяйства им. Г. В. Плеханова (1956). Перейдя на 3-ем курсе на заочное отделение (1958), поехала по комсомольской путёвке на строительство Запсиба в г. Сталинск (ныне Новокузнецк), где освоила профессию каменщика. После окончания института и возвращения в Москву, была принята на работу в Госбанк, где трудилась в области предоставления государственных иностранных кредитов (1961—1997). Одновременно на курсах изучала иностранные языки, закончила факультет журналистики в Университете рабкоров. Параллельно в качестве внештатного корреспондента работала в газетах «Московский Комсомолец», «Вечерняя Москва», «Автограф», печаталась в журналах «Очаг», «Каприз», была редактором в издательстве «Прогресс-Традиция».

      Является членом Союза журналистов России и Международного союза журналистов, Союза писателей России (с 1998), Московского Союза художников (с 2016). Автор нескольких сборников стихов и прозы (новелл-эссе, мемуаров, рассказов), вышедших в период 1994 – 2009 гг. («В зеркалах», «Листья», «Голубая ваза», «Сто мгновений любви», «Лирика», «Волны мира», «Репейник», «Третья тетрадь») и сборников мини-книжек (2008—2016).

      «Поражает естественность, какая-то завидная повседневность общения с природой, и в то же время – реальное включение собственного Я в культуру иных веков, иных народов», – писала о её стихах киевская журналистка Инна Андрейченко.

      Творчество С. Рудаковой иллюстрировал широко известный, и в РФ, и за рубежом, художник-график Павел Бунин: «Её проза, её стихи – всё указывает на крайне редкую способность среди художников – умение мыслить без ущерба для чувств».

      А профессор Людольф Мюллер, переводивший стихи С. Рудаковой на немецкий язык, писал: «Мне кажется, что стихи у вас прямо-таки льются, как вода из фонтана, или, лучше сказать, как вода из родника: свежая, чистая, искрящаяся, насквозь пронизанная солнцем».

      Прочитайте эту книгу и убедитесь сами!

      КРАСКИ ЗЕМЛИ

      Царское село

      (г. Пушкин)

      Дождей здесь звук печальный

      Песчаный и глухой.

      Луны платочек дальний

      Прощается с волной.

      Шагами сон гранита

      Здесь сладко нарушать.

      Траву из малахита

      Цветами усыпать.

      А золотые кроны

      Здесь звонче куполов.

      И кажется, что клёны —

      Посланники богов…

1965

      Родина

      Где Родина моя – я всё ищу…

      Под Белозёрским бором кружевами…

      На отраженье Вологды гляжу,

      Ростовскими звоню колоколами…

      Или Гарни… В колоннах стянут стан.

      Или в сени абрамцевских полян.

      О, родины! Я все в себе ношу,

      Самой себе границ не нахожу…

Ферапонтово, 1973

      Чужбины

      Быть там, где сердце не любило,

      Весной не топтана трава,

      Где что прошло, не стало мило,

      Чтоб перейти затем в слова.

      Нет, не затем. Есть что-то выше

      И нашей воли, и любви, —

      Что не живёт под нашей крышей,

      Но прячется в людской крови.

Испания, 2001

      «Мне надо всё успеть…»

      Мне надо всё успеть.

      Живу в последний раз.

      Ужели снова петь

      Про то, что мучит нас?

      Про то, что жизнь томит,

      Что правды