Утист. Егор Сергеевич Фаизов

. Я мало что понимаю из их разговоров, и мало что запоминаю, но мне интересно смотреть на мелькающие картинки на экране, символизирующие мысли или воспоминания тех, кто говорит. Ну что мы обо мне, давайте поговорим о Нем. Когда он жил с мамой, она запрещала смотреть телевизор, говоря о тех вещах, которые портили его сознание, приплетая к ним вред телевизора. Один раз к ним пришел бородатый мужчина и забрал ее на Гавайи, потому что мама устала. И теперь я живу один. Мама говорила, что я болен. Говорила, что это из-за выбросов со стороны Заводской площади, а не из-за того, что мой отец ублюдок. Я не знаю своего отца, потому что ни разу его не видел.

      Все, что я не вижу, не существует.

      Я живу один и никуда не выхожу, кроме магазина через дорогу, и работы, на которую меня устроила мама. Перед отъездом она учила меня, что делать, и как говорить с людьми. На работе мне говорят таскать разные вещи; за это я получаю монеты, чтобы купить себе еду.

      Мама говорила, чтобы я развлекался и искал себе друзей, но я не знаю, как это делать. В тот день, когда мама уезжала, я чувствовал запах алкоголя от нее. "Виктор, тебе уже 18 лет, и ты должен найти себе девушку», – говорила она, смотря на меня вечно блуждающим взглядом, обведенных синим, глупых голубых глаз. На вопрос "зачем?" она ответила: "Чтобы вы любили друг друга". Но я не знаю, что такое "иметь девушку" и что такое "любить". Мы с мамой как всегда не понимаем друг друга, но она единственная, с кем я разговаривал.

      Я просто сижу дома и хожу на работу. Это и есть веселье, мама?

      Один раз он заметил, что кошель отяжелел, и сходил в магазин за обновкой – красные трусы. Спереди была нарисована птица. Он купил что-то кроме банки тушенки. Девушка-продавец из магазина напротив, с вечно перемотанной рукой, долго подбирала ему трусы, хохоча и краснея, потому что он не умел говорить или выражать мысли. Контакты с миром нарушались, тлели, собственный мир воображения заслонял все сущее, плавал беленой по поверхности глаза.

      Я стою перед телевизором в новых трусах. В телевизоре передают срочные новости: "Возле Железного Метро неизвестное существо напало на девушку. К месту происшествия выслан отряд полиции…" Я подумал, что было бы весело отправиться туда и помочь девушке. У многих есть привычка щелкать резинкой от трусов. Я щелкнул.

      Сначала глаза не сразу поняли, но телу стало прохладно. Потом донеслись звуки – шум ветра, машины, голоса людей. Передо мной стояло зеленое существо, похожее на желе. Рядом лежала девушка, кофта которой пропиталась красным, лежала она спиной ко мне, но видеть лица ее я не хотел. Я ощутил удивленные взгляды людей на улице, на тротуаре, полицейских за машинами, черные удивленные маленькие дула их пистолетов. Все смотрели только на меня, как будто это я был тем существом из новостей. То, что стояло передо мной, повернулось, и я увидел край желтого хищного глаза. Я ударил его, и зеленая жижа разлетелась вперед, замарала мне руку, растеклась по земле. Было холодно. Я закричал, но не помню, громко или нет. Полицейские стали подходить, все еще направляя в меня дула своих пистолетов. Моя рука щелкнула резинкой.

      Я смотрел на телевизор в своей комнате: "Срочные новости. Некто, внезапно появившись перед существом, убил его одним ударом и так же неожиданно исчез…". Он тяжело выдохнул, освобождая напряжение, и пошел в ванную, чтобы отмыть руки.

      Щелчок второй.

      Привет. Человек обречен искать смысл жизни в предметах, окружающих его; этот поиск смысла жизни и есть жизнь.

      В сегодняшней передаче по интернациональному каналу некий психоаналитик рассказывал о тех случаях, когда люди причиняли себе или другим тяжелые увечья вследствие панических атак. Он назвал это явление «парадокс собаки». Почему собаки? Разве собаки трусливые? Только те, кто не нарисован и не смотрит на нас добрыми глазами с экрана телевизора, а та слюнявая псина, с пеной на черных губах и бешеным блеском карих глаз, набрасывающаяся на вас в темном и грязном подъезде. Бывают такие моменты, когда смотришь (в телевизор, например) и сквозь твое сознание пролетают мириады бабочек мыслей, идей, битов информации; и ты как завороженный смотришь на это жидкое движение, эту миграцию непонятно чего. Ты на небе от счастья, ты как будто умер в своем счастье, но вот обнаруживаешь себя в своем бренном мире, в своей квартире на полу перед телевизором и тебе печально, грустно, обидно, что ты не улетел вместе с этой стаей крылатых бабочек. Примерное чувство было возле Железного Метро.