Очень осенняя книга года Белой Металлической Крысы. Евгений Сатановский

пускай вскользь, бранч в «Мариотте», куда всезнающий и гостеприимный Володя Рыбаков не преминул затащить, поесть морепродуктов и индийской кухни. Какие там были лобстеры! Небольшие, свежайшие, утреннего улова… И как там готовили карри! Индусов и пакистанцев в султанате много, найти их еду несложно и в дорогих отелях, и в небольших семейных ресторанах Маската, хотя она на любителя: не все спокойно воспринимают традиционные специи. Автор ее любит. Жена – наоборот, но тут пригодилась морская вкуснятина. А в комбинации с роган-джошем, если его запивать пивом, манго-ласси и чаем-масала… В Москве теперь и си-фуд, и индийская еда встречаются и даже очень неплохи. Но тогда, в 2004—2005-м, их почти не было. Только на выезде и поешь…

      В общем, еда едой, отели отелями, но и про обещанный пляж забывать не будем. Тем более в ту поездку он для автора вполне мог стать последним в жизни. Проснулся 1 января, знамо дело, поздно. Небо было серое, с океана шли январские облака, жары особой не было, делать было нечего. На завтрак встали уже отоспавшись, к концу трапезы, но голода особого не чувствовалось. После жена пошла досыпать, а автор решил сходить к океану. Берег был недалеко – проходишь через парк при отеле, выходишь в калитку в зеленой изгороди, перед тобой пляж. Широченная полоса песка, а за ней, до самого горизонта, Индийский океан. Песок чистый, его машины ровняют, купающихся ни единой души, только где-то в сторонке молодежь играет в пляжный волейбол.

      Ну, дошел до линии прибоя, тапочки, шорты и рубашку сбросил, бейсболку оставил, чтобы не напекло голову – даже если небо в тучах, легко тепловой удар можно получить, – и пошел. Стоишь по колено в воде, волны накатывают и колышат. Подпрыгивал на них, но не плыть ума хватило. Хорошие такие волны, берег ровный, без бухты, которая есть в «Аль-Бустане». И вдруг в какой-то момент набегает волна чуть выше и шаловливее остальных и срывает бейсболку с головы. За ней автоматически делается шаг, головной убор ловится и зажимается в руке, но дно из-под ног уходит. Ну, один же шаг? Что с того? Пару гребков, и мы на месте… Ага. Делаешь пару гребков. Потом еще пару. Дна нет. А через десять минут понимаешь, что в промежутках между волнами проглядывает берег, который становится все дальше. Относит…

      В общем, обратно выплывал три часа. ТРИ!!! Притом что плавать учился с детства и плавает автор хорошо. В волну плавает. В шторм плавал, было на Черном море. В хорошую погоду спит на воде, колышется, ничего. Но где то море, а где Индийский океан… Отлив был. И тут унесет – костей не соберешь. Плыть придется до Индии. Причем вопрос: сначала по дороге на дно пойдешь и тебя там схарчат или тобой до того кто-нибудь пообедает. Желающих водится полно. Шансов на спасение – ноль. Погода не для рыбалки, яхт в стране в принципе нет, кроме султанской, которая на приколе в порту Маската стоит, да и сколько в стране тех рыбаков? И чего ради кто-то из них под вечер в море выйдет и тебя там увидит? Как-то сразу все это одновременно в голову пришло и не обрадовало…

      В общем, загребал со страшной силой,