Генералы песчаных карьеров. Владимир Колычев

А тебя никто не спрашивает, понял? – отрезал Тимур. – Хочешь ты этого или нет, но ты – наш сосед. И Рита – наша соседка. А за соседей мы любому глотку перегрызем. Так у нас повелось, понял? Мы своих в обиду никому не даем!..

      Тимур был убежден в своей правоте. И плевать ему, хочет Олег или нет, чтобы они шли с ним.

      Рита являла собой печальное зрелище. Лицо забинтовано, только щелки для глаз и вырезы для рта и носа, руки тоже в бинтах.

      Тимур уже узнал от Олега, как было дело. Рита приползла домой вся в крови. На лице, груди и руках порезы. Какая-то тварь изнасиловала его мать и вдобавок пописала ее ножом.

      Порезы глубокие. Возможно, на лице останутся шрамы. А Рита этого очень не хотела. Ей нравилось быть красивой. Ей нравилось гулять с мужиками. Гулящая баба. Шалава... Но ведь бешенство матки – это ее личное горе?

      – Зачем... Зачем вы пришли? – с упреком глядя на Тимура, спросила она.

      Видно, ей вовсе не хотелось, чтобы ее видели в таком состоянии.

      – Все нормально, Рита, все путем... Это тебе! – Тимур положил в тумбочку пакет с фруктами и конфетами.

      Они же не чумоходы какие-то, чтобы заявляться к больной с пустыми руками.

      – Кто тебя... Кто это вас?

      Он исправился. Рита – мать Олега. А тому тоже семнадцать лет. И, если разобраться, она годится в матери самому Тимуру. Негоже с ней на «ты».

      – Не знаю...

      На глазах у нее заблестели слезы. И дыхание перехватило. Сейчас разрыдается... Но Рита пересилила себя.

      – Менты были? – спросил Тимур.

      – Были.

      – Что ты... Что вы им сказали?

      – Ничего не сказала. Я так ничего и не поняла... Они внезапно появились. Бутылкой по голове... Я ничего не помню. Ничего... Очнулась, вся в крови, больно... Домой пошла...

      Тимур, конечно, не мент. И следствие вести не умеет. Но он должен достать тех уродов, которые надругались над Ритой.

      – И где все это было?

      – Мы на Белоречке купались...

      – Кто это – мы?

      – Ну, с другом... Но Гарик здесь ни при чем...

      – Какой такой Гарик? – нахмурился Тимур.

      Оказывается, у Риты был друг. В принципе, это не удивительно. Звали его Гариком. Грузин. И тут ничего такого. Если Рите не западло было с негром переспать, то с хачиком и подавно.

      – Ты ментам про Гарика этого говорила?

      Тимур разошелся. И уже забыл, что с Ритой нужно на «вы».

      – Нет... Плохо мне было. Ничего не могла говорить. Только сегодня вот могу... А вам-то что до всего этого?

      – Узнаешь... – отмахнулся от глупого вопроса Тимур. – Потом узнаешь. А сейчас ты мне скажешь, как этого Гарика найти...

      За Гариком нужно было ехать аж в Москву. Вернее, в Зеленоград. А это без малого тридцать кэмэ. Пришлось Гене задать жару своей «Яве». Все нормально было, если не считать, что мотоцикл по пути два раза ломался. Всего два раза...

      Гарик жил в двенадцатиэтажном доме. Неплохо устроился. Двухкомнатная квартира, новенький «Жигуль» одиннадцатой модели. Московская прописка. Получалось, в нем было больше русского, чем грузинского. И все равно хачик...

      К нему в квартиру Тимур не попал: дома никого не было. Зато видел машину. Оранжевый «жигуленок»