Сорок тысяч. Константин Нагаев

того, что тепло, там еще и не накурено. Я батл беру и рюмки, а ты закуску возьми. Если приставать не будешь, покажу свои фотографии.

      – Даже не знаю, что выбрать… так уж и быть, фотографии.

      И вот уже альбомы из шкафа перекочевали на журнальный столик.

      – Ну, значит, вот… Это я на хребте. Между Бурятией и Читинской областью. Природа там нереальная. Глупо звучит, но это так. Когда из нашей грязи, денег и прочего дерьма вдруг прорываешься туда… А озера какие! Вот, смотри, придорожный божок. Весь в веревках. И не лень же эти ленточки вязать. Ну выйди ты у себя во двор. Обмотай березу какую-нибудь вдоль и поперек и возрадуйся! Ан нет, люди не такие. Прут через тайгу. Гнус собою угощают, сапоги топят. Но дойдут, завяжут ленточку. Загадают. Да еще и монетку бросят.

      Мужики там… Знаешь, настоящие такие, без элегантности, без лоска. У кого шрам, у кого ожог. Небритые. Ручищи… ну, как стамеской точеные… Но при этом неговорливые. Только важное. Про охоту. Про зверя. Про сенокос. И никакой злобы или бахвальства. Ты с ними по-честному – и они с тобой по-людски. Староверов там много. Может быть, и поэтому.

      А это мы на Байкале. Вода чистая. А тучи налетели – почернела вся моментом. Как нефть. Аж страшно стало. Во, старик бурят. Мы его бензином взгрели и патронами, а он нас мясом накормил. И водкой. На кедровых орешках.

      А вот еще. Это уже севернее. Ближе к БАМу. Тут мы с ребятами с Домны познакомились… Серьезные тоже… Река у нас, мол, разлилась… Медведя, мол, видели… А потом в баню все поперлись. Выпили. Разговорились немного. Да, говорят, бывает тяжеловато, но не бежать же.

      А вот на Алтае. Мамонтовский район… Снова озера… Ты уже засыпаешь, по-моему…

      – Есть немного. Перемерзла видимо. Опяять же…

      Замерла. Передернула плечами. Поправила волосы.

      – А я только в Турции была. Нам шефиня три путевки отстегнула от щедрот своих…

      – А я вот не был. Больше все по-советски отдыхаю. Или антисоветски. Ну и как тебе?

      – Знаешь, отели хорошие. Не фонтан, но чисто. Море там… Наши везде пьяные. Турки эти с их вонючим наташизмом… Вроде отдых как отдых. Но бесит: все готовое, все принесут. Какой-то отдых строгого режима. Похож на цукаты. И сладко. И фрукты. А на самом деле… Прости, конечно, пукнешь на пляже – уже несутся, вдруг что хотела белая госпожа… И такое за тремя слоями прикрытое хамство и злоба. Но больше чем турки наши бесят. Все их это вшитое в подкорку мудачество наружу лезет. В общем, отдохнула хорошо. Но больше не хочу. Спасибо. И да – спать хочу.

      – Ясно с тобой все. Давай такси вызову.

      – Давай. Любови я вам, граф, не обещала, а расставаться нам уже пора…

      – Интересная ты особа, Варвара.

      – Да и вы, Глеб Рюрикович, не плохи. Вызови машину. А я пока посуду уберу.

      …Зашуршал снег под колесами. Гудок. Желтая «Волга». Пора.

      – Варя, пора.

      Она всю посуду перемыла. Ох уж эти женщины. Но я рад. Что врать-то.

      – У тебя на холодильнике фотография девушки…

      – Это